PURPURINA DE RUA

2010-06-18T17:55:00.004-03:00

J. D. Salinger - para relembrar

2010-01-29T12:42:00.003-02:00

Alguns livros tem o impacto de nos marcar por muito tempo, às vezes, mesmo que meio escondido, você sabe daquele sentimento-vibração por certas obras. Foi assim que The Catcher in the Rye ficou em mim. Ontem, ao ouvir sobre a morte de Salinger, aos 91 anos, corri para meus textos para reler essa resenha que fiz há alguns anos. Logo, deixo por aqui minhas impressões desse livro espetacular:

O Apanhador no Campo de Centeio
Medo, insegurança, pureza, conflito e, sobretudo juventude. Particularidades do comportamento humano em um momento único na vida de todos os indivíduos. Esse foi o recorte escolhido pelo nova-iorquino Jerome David Salinger ao retratar Holden Caulfield – um adolescente de dezessete anos à beira de um ataque de nervos.O impactante romance “O Apanhador no Campo de Centeio” publicado no início dos anos 50, se por um lado celebrado como a bíblia da juventude, também causou polêmica por parte de críticos que não o consideraram uma obra literária de importância – por sua linguagem jovial recheada de gírias e palavrões que fazem parte da realidade da rapaziada. Controvérsias à parte, o fato é que Salinger deu voz a quem não tinha vez: o jovem, em plena geração pós-segunda guerra. Ninguém havia escrito sobre a juventude de tal forma, ou melhor, havia descrito a juventude – suas dúvidas, maluquices, receios, inconformismos, enfim, o autor plantou ali a semente da rebeldia que viria a se fortalecer ainda mais com a geração beatnik, poucos anos após a publicação de “THE CATCHER IN THE RYE”.Salinger foi inovador ao chegar tão perto da existência e confusão de ser jovem, ao criar sua personagem – nosso ANTI-HERÓI – Holden Caulfield; um cara nada confiável, reprovado na escola, contestador, mentiroso, inteligente, sensível e muito cínico. Holden conquistou gerações – até hoje, em todo o mundo. Seu criador, no entanto, se tornou um mistério, com todo o sucesso de sua obra, Salinger fugiu dos holofotes, refugiando-se da sociedade, não dá entrevistas e muito menos permite ser fotografado, no duro.Criador e criatura estão muito próximos, Holden nos conta em alguns trechos de seu desejo de ir para o Oeste, morar numa cabana, isolar-se – possível influência de Thoreau e Whitman – como fez seu inventor. Além disso, o inquieto Holden detesta cinema, assim como J. D. Salinger que até hoje não autorizou a adaptação para o cinema de sua maior criação. Tem mais, o autor serviu o exército na Segunda Grande Guerra – um breve comentário de Holden acerca de “Adeus às Armas” de Ernest Hemingway, livro que trata entre outras coisas, da Guerra Espanhola: “tinha no livro um sujeito chamado Tenente Henry que era considerado um bom sujeito e tudo. Não sei como o D.B. podia detestar tanto o exército e a guerra e tudo, e ao mesmo tempo gostar de um cretino daqueles”.Em uma leitura superficial, pode-se resumir o romance como a passagem de um final de semana da vida de um jovem: não se sabe especificamente onde ele se encontra, mas sabemos que está sob tratamento mental em alguma instituição. A história de Holden é narrada a partir de um sábado na escola Pencey, na qual foi reprovado em algumas matérias e expulso. A caminho de casa, antes do tempo e sem o conhecimento de seus pais, Holden nos conta das pessoas que procurou, das que encontrou, dos novos lugares, sempre contando histórias, mentiras e criticando a todos, até encontrar-se com sua irmã mais nova Phoebe, em Nova Iorque.Ingenuidade do leitor que não percebe a grande trajetória em questão. Holden Caulfield não é apenas um adolescente chato, mal resolvido e mal humorado. Ele é a passagem da infância para o mundo adulto e suas responsabilidades. E esse é o seu maior MEDO. Para o jovem rapaz, os adultos são falsos e mentirosos, perderam a inocência e a honestidade que as crianças têm. Holden diz que os adultos são falsos, ok, mas não percebe que ele mesmo está o tempo todo criticando e mentindo para as pessoas – é a forma que encontrou para se proteger, por se achar único, o que justifica o uso diário de seu chapéu de caça.Numa tentativa fantasiosa para se justificar o garoto Caulfield inventa dois mundos: o da hipocrisia adulta e o da inocência infantil, querendo de qualquer forma permanecer puro – mesmo já corrompido por seu cinismo – essa fantasia fica clara quando Holden conta à Phoebe sobre sua vontade de ser o apanhador no campo de centeio: “fico imaginando uma porção de garotinhos brincando no campo de centeio. Milhares de garotinhos e ninguém por perto. Eu fico na beirada de um precipício maluco. Sabe o quê eu tenho que fazer? Tenho que agarrar todo mundo que vai cair no abismo”. O diálogo entre os irmãos no qual Holden conta de seu desejo imaginário é a melhor sacada do livro, o título – inspirado num verso do poeta Robert Burns – e porque não dizer poético, é a metáfora desta transição tão temida por Caulfield. Ele estaria ali evitando que a inocência fosse perdida num abismo. Perder a pureza é tão ruim quanto cair num abismo, não tem volta.

E viva Zumbi!

2009-11-20T15:29:00.005-02:00

O Africano e o Ariano

Mundo Livre S/A

Há quatro séculos a alma humana tem sido um motor

Da inquietação, da resistência, da transgressão

O negro sempre quis sair do gueto

Fugir da opressão fazendo história

Ganhando o mundo com estilo

O africano foi levado para sofrer no norte e gerou, entre outras coisas, o jazz, o blues, gospel, soul,r&b, funk, rock'n'roll, rap, hip hop

No centro, o suor africano fomentou o mambo, o ska,o calipso, a rumba, o reggae, dub, ragga, o merengue e a lambada, dancehall e muito mais

Mas é o ariano que ignora o africano ou é o africano que ignora o ariano?"

E ao sul a inquietude negra fez nascer, entre outros beats, o bumba, o maracatu, o afoxé, o xote, o choro, o samba, o baião, o coco, a embolada

Entre outros, os Jacksons e os Ferreiras, os Pixinguinhas e os Gonzagas, as Lias, os Silvas e os Moreiras

A alma africana sempre esteve no olho do furacão

Dendê no bacalhau, legítima e generosa transgressão

É Dr. Dre e é maracatu

É hip hop e é Mestre Salu

Mas é o ariano que ignora o africano ou é o africano que ignora o ariano?

*Mandala de Marisa Nunes

Pílula da Felicidade

2009-11-08T20:18:00.007-02:00

Por esses dias ouvi de um colega: A Humanidade é triste e está sempre na expectativa da felicidade.
Seria essa infelicidade global um tipo de epidemia, o mau uso da tecnologia? Ou seria natural do homem?
Será a felicidade uma pílula de efeito momentâneo, será ainda possível contrabandiá-la, fazer estoques, ou ainda conservá-las no congelador?
Isso me faz lembrar Huxley mas, enfim, o que você faz com a sua felicidade?

*Cheshire cat, retirada do Google

Na onda dos filmes de terror asiáticos

2009-09-20T11:31:00.002-03:00

Desafio: chuta que é macumba!, upload feito originalmente por Luarteira.

Taí o resultado da minha pequena história de uma foto só de tema "chuta que é macumba", desafio de um grupo do FLICKR de bonequeiros!

O Triste Fim de Maiakóvski

2009-09-15T18:57:00.003-03:00

Como morreu Vladímir Maiakóvski? Boa pergunta. A versão oficial aponta para um suicídio melodramático, de acordo com o temperamento teatral do personagem. Na nova União Soviética de Stálin -a União Soviética da conformidade, da submissão absoluta, dos planos quinquenais-, o nome maior da vanguarda russa, ostracizado e deprimido, decidira sair de cena. Existe uma outra versão, igualmente colorida: a amante, Lília Brik, uma colaboradora da polícia secreta, teria denunciado os comportamentos "desviantes" de Maiakóvski, e não necessariamente na cama. Caído em desgraça, Maiakóvski foi assassinado. Ou, como na piada bolchevique, barbaramente suicidado. As circunstâncias da morte continuam a fascinar os estudiosos da matéria. Mas, suicidado ou suicidando-se, resta uma certeza que é difícil iludir: Maiakóvski morreu de ingenuidade. Não foi o único e, escusado será dizer, não foi o último: a mesma intelligentsia que recebera os bolcheviques de braços abertos na Rússia campesina e analfabeta de 1917 seria aquela que os bolcheviques acabariam por estrangular mais tarde. Mas quem sabia disso em 1917? Poucos. Em 1917, o passado arcaico e opressivo dos czares seria enterrado pela paixão fraterna dos vermelhos. Sabemos hoje que a história foi diferente. Mais: a história só poderia ser diferente. Ao contrário do que afirmam os beatos, não existe qualquer pureza benigna no ideal marxista; apenas a certeza de que a sua aplicação prática exige sempre violência e desumanidade, como é próprio das "religiões seculares". Kolakowski explica. Raymond Aron explica. E Maiakóvski, à sua maneira, também. Em 1923, no poema dedicado à amante, "Pro Eto" [Sobre Isto], a desilusão do autor era já tangível: a Nova Política Econômica com que Lênin pretendia levantar a União Soviética saída da guerra civil era a primeira grande "traição" à pureza do ideal. A União Soviética, aos olhos do horrorizado Maiakóvski, "aburguesava-se": esquecia as relações humanas autênticas, preferindo os prazeres efêmeros. O poema termina com uma nota de esperança: no futuro, proclamava Maiakóvski, seria possível retomar o rumo e viver um amor desinteressado e verdadeiramente fraternal. (...)

João Pereira Coutinho para a Folha.

Boneca Amy Winehouse

2009-08-31T18:32:00.002-03:00

Amy Winehouse, upload feito originalmente por Samara Oliveira.

Boneca de pano by Chiquetosas, não é demais?

Como eu reaprendi a "brincar" de bonecas

2009-08-16T16:18:00.005-03:00

Apresentando: ALICE in Wonderland! Alice é uma petite blythe - a boneca sensação dos últimos tempos, vendida no mundo inteiro para mocinhas crescidas, como eu (!!) Resumindo a história da doll: originalmente lançada em 1972 nos EUA, a boneca logo saiu de linha, as crianças tinham medo do cabeção e talvez dos olhos que mudavam de cor. Foi relançada nos anos 2000 pela Takara, empresa japonesa.

Comprei para customizá-la mesmo, de uma das minhas personagens favoritas - vestidinho e maquiagem feitos por mim! Nada mal, não é? Assim já vou criando expectativa para estreia do filme em março!

O Canibalismo Amoroso - Affonso Romano de Sant'Anna

2009-07-20T18:21:00.005-03:00

Segue a introdução do livro que comecei a ler essa semana, só para dar um gostinho...

Meu desejo é...

De uma certa maneira, este livro pretende escrever a história do desejo em nossa cultura. A história do desejo dramatizado através da poesia. Os poetas sempre foram considerados os grandes cantores do amor. Pois aqui eles nos servem de guias. Na verdade, através da linguagem deles estou querendo falar das fantasias eróticas do homem comum. Se a história do homem é a história de sua repressão, estudar o desejo e a interdição é uma maneira de penetrar melhor nessa mesma história. Aliás, se os poetas não representassem o imaginário social, suas obras não resistiriam nem teriam tido importância na configuração ideológica da comunidade. Portanto, esses autores que aqui estudo não são nem mais nem menos neuróticos que seus leitores. Se os leitores precisam de suas obras para elaborar suas fantasias é que esses textos são o espelho da fala alheia.
Por isso algumas partes têm subtítulos que se parecem a romances de folhetim ou de aventura. Este é um livro de história, onde o personagem principal é o Poeta-Édipo diante da Mulher-Esfinge. Daí esses capítulos do folhetim do desejo com títulos assim: “Ofélia e o Cisne no espelho líquido da morte”, “Do Pan violador ao Arlequim sedutor”, “O macho castrador reage ante a mulher ameaçadora” etc. E cada capítulo se abre com algumas “proposições”, que são a síntese do enredo, para que o leitor se organize melhor nas peripécias inconscientes do texto.
Adianto que este não é um estudo psicanalítico de autores, mas de obras e textos. Não estou, em princípio, interessado em detalhes biográficos de determinados indivíduos, mas preocupado em localizar em seus textos os sintomas que revelam o inconsciente dos textos. Desse modo, estou interessado no inconsciente dos textos. Esse inconsciente surge aqui como sinônimo de ideologia. Entender o inconsciente desses poemas é entender o inconsciente de uma comunidade e, portanto, sua ideologia amorosa. Assim, o que seriam neuroses individuais se transforma em alucinações coletivas, socializadas pela linguagem literária. Nesse sentido, tomo o texto com uma manifestação onírica social. Considero o texto como uma forma de sonho coletivo, pois os leitores abrem seu imaginário às provocações do imaginário do poeta e aí se hospedam. As metáforas e imagens passam a ser de utilidade pública. Estou, portanto, encarando o texto também como uma forma de mito. Se nas comunidades primitivas os mitos serviam para a tribo expressar seus temores, anseios e perplexidades, o texto poético, entre outros, tem essa função antropológica em nossa cultura. O poeta é o xamã que, ao invocar suas alucinações, faz com que, através delas, toda coletividade reviva seus fantasmas.
De uma certa maneira, este livro é também a história da representação do corpo nos (des)encontros amorosos. Sintomaticamente, aí se verá que o corpo feminino ocupa grande parte do discurso, enquanto o corpo masculino é silenciado. E, reveladoramente, embora o corpo masculino esteja ausente, a voz que fala pela mulher é a voz masculina. Essa é uma constatação aparentemente simples, mas de conseqüências graves. Por onde andou o corpo do homem durante todos esses séculos, salvo raríssimas exceções que, por serem tão excepcionais, só confirmam a regra? Evidentemente, essa ausência do corpo masculino e essa abundância do corpo feminino começam a ser explicadas pelo fato de que o homem sempre se considerou o sujeito do discurso, reservando à mulher a categoria de objeto. Como sujeito, portanto, ele se escamoteava, projetando sobre o corpo feminino os seus próprios fantasmas. Aí ele se porta como ventríloquo: o corpo é d outro, mas a voz é sua. Certamente, aí está também um preconceito histórico, segundo o qual o homem se caracteriza pela razão, pelas qualidades do espírito, enquanto a mulher é só instinto e forma física. A conseqüência disso é múltipla: transformada em objeto de análise e de alucinações amorosas, o corpo da mulher também é o campo de exercício do poder masculino. O homem, então, fala sobre a mulher, pensando em falar por ela. Descreve seus sentimentos, pensando descrever os dela. Imprime, enfim, o seu discurso masculino (muita vez machista) sobre o silêncio feminino. Certamente, essa situação se alterou, sobre tudo nos últimos vinte anos. Mas, por questão de espaço e método, não analiso as produções mais recentes. Isso é assunto para outra pesquisa.
Pode parecer estranho o que vou falar, mas a analise do imaginário amoroso mostra que a nossa cultura está cheia de péssimos amantes. E, repito, os poetas não inventaram nada. A análise desses textos, sob a ótica psicanalítica, revela um desajustamento entre o real e o imaginário, e confirma a afirmativa de Platão, de que desejo é indigência. Esses textos são uma espécie de “relatórios” e “depoimentos” sobre a vida amorosa, antes que os americanos vulgarizassem esses procedimentos para saber da vida erótica das pessoas. A rigor, a literatura, como produto cultural, foi sempre o lugar das grandes confissões, porque nela o desejo sempre expôs sua ânsia de realização. Escrever é desejar.
É espantoso ver (com a ajuda Antropologia,da Sociologia e da Historia) como o medo às mulheres (a misoginia) é uma praga, desde as tribos mais primitivas às sociedades mais industrializadas. È aterrador como o mito da mulher castradora, o mito da vagina deitada, da mulher aranha, e da serpente venenosa vem da antiguidade aos textos mais modernos. Já na Grécia, estava aquela Esfinge sufocando os impotentes. Lá está Echidna, metade serpente e metade mulher; lá está Charibdes – mulher sanguessuga engendrada pela Mãe Terra; já Omfalo, como Deusa Terra matava seus amantes; Empuses e Keres eram ninfas-vampiro, e esta bebia o sangue dos jovens apos a batalha. E existe uma Afrodite – conhecida como “Andrófoba” – que assassinava seus amantes como as deusas Ishtar e Anat. As Harpias eram as mulheres-demônio, Melissa era a abelha rainha e Medusa era uma das Górgonas castradoras dos homens. E, entrando pela mitologia germânica, a Walkírias atualizam as Amazonas na castração erótica mortal. Todas essas figuras complementam os textos sagrados, que nos falam da maldade devoradora de Kali, Lilith e Eva.
Por isso, já que a literatura é o mito rrevisitado, aí estão as mulheres fatais, como Salambo (Flaubert), Carmen (Merimée), Herodiade (Mallarmé), Cleópatra (Gauthier), Salomé (Wilde), Kali (Swinburne) tantas ouras, que o imaginário Greco-cristão construiu esquizofrenicamente para dramatizar o temor de Eva e amor de Maria. Portanto, a historia da metáfora amorosa é, em grande parte, a historia do medo de amar e da incapacidade de vencer fantasmas arcaicos e modernos. É clar que essa historia é a historia contada por homens. E, posto que o homem se elegeu como redator da historia, escolheu para a mulher o papel do outro, colocando nela a imagem do mal e da desagregação.
Uma coisa me fascinou entre outras neste estudo: ver como cada época organiza literariamente seu imaginário erótico. É com se fosse colocada uma linguagem ou uma moeda em circulação e, de repente, todos começam a expressar seus fantasmas dentro daquele código. Como se organiza essa linguagem dentro, acima ou a despeitos dos conhecidos “estilos de época”, é matéria de meditação, e a isso me refiro varias vezes dentro desse livro. Por exemplo, durante o Parnasianismo, o padrão feminino de beleza foi representado pela estatua de Venus e todos os poetas se transformaram em escultores-cultores desse mito, esculpindo em seus versos o seu pulsante desejo. Já no Simbolismo, passa-se dessa estatua desejante e desejada como uma Esfinge, para a temática da noiva morta. Quase todo poeta descreve uma noiva morta, embora isso nada tenha a ver com a biografia de cada um, pois maioria deles morreu burocraticamente (in)feliz e casado. No entanto, a poesia está cheia de cadáveres de virgens e Ofélias, visitas a cemitérios e um definhar constante dos amantes ante os caixões. A mesma coisa a respeito das freiras mortas em suas celas, como se houvesse ocorrido com elas e com as noivas alguma epidemia, ou como se o fato de se falar tanto de freiras e monjas fosse sinal de algum surto espiritual que teria levado tantas virgens aos conventos. No entanto, isso não pode ser medido pelo real, mas, sim, pelo imaginário, que se organiza de acordo com outros imaginários importados de outras culturas. Parafraseando conhecida corrente sociológica, pode-se dizer que se instituiu uma política ou economia do imaginário dependente, que faz com que, aqui nos trópicos ou na fria Noruega, se retrabalhem as alucinações de Baudelaire e Poe.
Tendo esse estudo me obrigado a mergulhar mais fundamente em certos períodos, com o Parnasianismo e o Simbolismo, muito pouco estudados por causa do preconceito que o Modernismo lançou contra o século XIX, de repente me defrontei com descobertas fascinantes, que ajudam a entender melhor nossa cultura e ideologia. Um dia ainda se poderá fazer uma reanálise do Modernismo, para se pesar esse prejuízo que nos causou com sua febre de recomeçar do zero as coisas. Pareceu-me que os poetas do Parnasianismo e Simbolismo, entrevistos como autores sintomáticos, podem nos fornecer um rico material para a compreensão literária de nossa cultura. Por pouco, por exemplo, quase não transformo o estudo dos poetas chamados de decadentes e simbolistas num livro autônomo. Mas, tendo resistido a essa tentação e chegando a poetas como Bandeira e Vinícius, procurei revelar outro Bandeira e outro Vinícius que não aqueles conhecidos. E é interessante constatar como a obra de Bandeira está muito mais ligada às matrizes ideológicas do século XIX do que se pensa. E, de repente, me vejo utilizando-o para acabar de entender o que foi o crepuscularismo erótico e estético ao tempo da art nouveau e da belle époque. Por outro lado, e Manuel Bandeira, a dualidade do amante, entre a santa e a prostituta e a constituição de uma prostituta sagrada como simbiose, dramatizam um problema secular, que se espera nossa cultura esteja esgotando. Vinicius é um poeta muito mal conhecido. Sua poesia, sobretudo a inicial, é de suma importância para se conhecer a utilização de mitos arcaicos na literatura moderna. Sua fragmentação dionisíaca e órfica, entre a “mulher única” e “todas as mulheres”, remete para uma esquizomorfose histórica. Meu estudo se interrompe com Vinicius, porque ele fecha um ciclo de visão da mulher que nos vem do Romantismo. Daí para a frente, a questão do desejo se torna mais diferenciada e parece ter passado por um momento histórico, com a grande liberação erótica dos anos 60 e o surgimento de várias outras linguagens e posturas ideológicas realmente instaladas na modernidade. Mas sobre isso tive de me abster de tratar, não só porque é, em si, uma vasta pesquisa, como também porque sou produtor de poesia, que tenta organizar-se dentro de uma nova visão da realidade, onde o amor entre o homem e a mulher se transforma.
Enquanto ia escrevendo esse livro, em cerca de dez anos de pesquisas, cada vez mais me convencia de que o que estava dizendo aqui, sobre a literatura brasileira, era valido para a grande maioria das literaturas ocidentais de que tenho notícia, e poderia ser exemplificado também na música, no teatro ou nas artes plásticas. Durant as pesquisas, várias vezes fui às literaturas francesa, inglesa, italiana, alemã, portuguesa e espanhola, para verificar o trânsito de certas imagens obsessivas do desejo, e de lá voltava com a confirmação da universalidade refletida na literatura brasileira. Estou convencido de que estudos paralelos (e melhores que este) podem ser desenvolvidos, tomando-se aquelas literaturas como objeto, e assim se entenderá melhor o que é a história do desejo no Ocidente.
Pensei, originariamente, em intitular este livro assim: “O Desejo e a Interdição do Desejo na Poesia Brasileira”. Nessa fase, cheguei a publicar um ensaio: “Literatura e Psicanálise: revendo Bilac”, que está no meu livro Por um Novo Conceito de Literatura Brasileira. A idéia do canibalismo ainda não havia se configurado tão claramente nos textos que estudava. Naquela direção, estudaria a questão de outra maneira: tratava-se de ver como o desejo se deixava representar, tanto na figura da mulher quanto na figura da pátria e na própria palavra usada pelo poeta. Assim, em poemas como “O Caçador de Esmeraldas” (Bilac) e “Martim Cererê” (Cassiano Ricardo), a pátria era a mulher onde o conquistador-colonizador ia verter o sêmen do progresso. Confirmava-se a falocracia econômica, num cruzamento da Psicanálise com a História e a Sociologia. Por outro lado, tomado como fetiche, a palavra (sobretudo nos textos onde o poeta confessa a sua ars poética e nos chamados movimentos de Vanguarda) converte-se no objeto da pulsão erótica. O poeta fala da palavra como se fala de uma mulher. Não é outra, aliás, a direção do discurso filosófico e estético ocidental: a verdade é uma mulher atrás de um véu, e cabe ao pensador viril despir, possuir ou violentar esse ser desejável e desejante com seu logos spermaticos.
Ditas, mais ou menos, algumas das coisas que pretendi, agora confesso algumas carências deste livro. Por exemplo: preferi trabalhar apenas com poesia, por questão de método, mas se poderia desenvolver igual estudo sobre a ficção. Dezenas de alunos meus realizaram teses de mestrado e doutorado explorando esses caminhos no romance, demonstrando como é fecunda essa linha de pesquisa. Por outro lado, intencionalmente, não me concentrei nos textos escritos por mulheres: isso seria uma outra empreitada, para a qual estimulei sobretudo alunas em suas teses e projetos de pesquisas. Sei que só quando se desentranhar do silencio a voz feminina recalcada, se terá um panorama mais amplo da história do desejo em nossa cultura.
As analises de poemas, aqui, não são exaustivas. Tive de me conter para não realizar aquilo que nos seminários e cursos tenho a oportunidade de desenvolver com os alunos. Seria, no entanto, interessante publicar, complementarmente a estas analises, um dia e em outro espaço. Por outro lado ia percebendo que, ao estudar o Romantismo, o Parnasianismo e o Simbolismo, grande numero de autores menores e desconhecidos ajudava a reconstituir uma teia de significados importantes para a análise do inconsciente ideológico. Por serem autores menores, cristalizavam com mais facilidade a linguagem alheia. Eram autores sintomáticos. Por outro lado, como a maioria dos autores estudados viveu e escreveu em completa ignorância do que era a Psicanálise, demonstravam uma espontaneidade às vezes comovedora. Certamente, alguns autores modernos, já sabedores dos mecanismos expostos a partir de Freud, acautelam-se mais ao escrever; disfarce que muita vez se converte em denuncia.
Aproximando-me do fim, esclareço que esse estudo é interdisciplinar por natureza. A Psicanálise aqui é o fio condutor, em torno do qual se armam os conhecimentos antropológicos, sociológicos, históricos e literários. Por outro lado, utilizei-me tanto de Freud e Jung quanto de Melanie Klein ou Lacan, quando julguei necessário e procurando um discurso de coerência que atravessasse o discurso deles e de outros ligados a essas escolas. Muitas vezes, surpreendi-me com o fato d que Freud, Lacan ou Jung pudessem ser falocêntricos, como hoje se tornou fácil demonstrar. Espanta o caráter de enigma que conferem à mulher, como se estivessem realmente diante de outro. É sintomático que seja Freud quem tenha dito: “A grande questão... para a qual não encontrei nenhuma resposta durante trinta anos de pesquisas sobre a natureza da mulher é a seguinte: O que querem elas enfim?”.
O titulo do livro, O Canibalismo Amoroso, por cobrir praticamente todas as áreas em estudo nesse volume e pela multiplicidade de significados, pareceu-me sinteticamente mais justo. Preferi não teorizar, nesta introdução, sobre esse assunto partir logo para a análise objetiva dos textos, introduzindo, aos poucos, a teoria sobre o canibalismo, toda vez que fosse necessária. O canibalismo é um traço em nossa cultura, muito mais significativo do que se pensa, tendo gerado até movimentos estéticos vanguardistas na Europa e no Brasil no princípio do século. Não é a toa que o cristianismo é tido como representante, no Ocidente, da ordem canibal ancestral. A idéia do ágape cristão (ceia do amor) e o ritual da hóstia (palavra que significa “vitima sacrificial”) sã uma atualização de um rito intemporal, onde deuses comem homens, homens comem deuses, ou, então, são dramatizados no sangue dos animais mediadores. O canibalismo como ritual pode ser visto, por exemplo, na era cristã. Os epiléticos, em Roma, bebiam o sangue quente dos gladiadores, e o médico do Papa Inocêncio VIII recomendou-lhe sangue de três crianças de dez anos. Da mitologia grega aos mitos indígenas brasileiros, abundam a omofagia e a antropofagia. Por isso, o canibalismo amoroso é apenas uma das formas desse ritual; talvez o que concentre o patológico, o religioso, o alimentar, e, imaginariamente, o mais viável e compulsivo. O leitor verá que, da mulata romântica, abatida e servida na cama-e-mesa do senhor, à “Receita de Mulher” de Vinicius de Moraes, a metáfora persiste como um álibi duplo. O canibalismo amoroso pode realizar-se através da violência sadomasoquista ou através da sedução órfica e dionisíaca.

Aquisições na Augusta

2009-07-16T20:03:00.020-03:00

Um passeio pela Augusta vale muito a pena. Reencontrar pessoas queridas, livros perdidos nos sebos e a música das outras gerações.

Novos Baianos - Vamos pro Mundo

Cartola - 1977

Affonso Romano de Sant'Anna, Davi Arrigucci Jr.,

Frédéric François, Drummond - Poesia Completa

Grito de torcida irritante

2009-07-16T19:54:00.000-03:00

Passou domingo, dia 12...

O casal Marina Colasanti e Affonso Romano de Sant'Anna na FLIP

2009-07-16T00:23:00.002-03:00

surpresa para papai!

2009-07-10T18:04:00.005-03:00

Liguei para a promoção "grito de torcida irritante" do programa Irritando Fernanda Young, conheço um grito bastante velho - quem me ensinou foi meu pai, num passeio de carro quando criança. Ele me contou que esse grito de torcida ele usava nos campeonatos esportivos do colégio militar, olha só, na década de 40! Eu nunca mais esqueci:

ZUM ZARAVALHO
PUM ZOROPIN ZOQUÉ
O QUÉ QUÉ
O QUÉ QUÉ
ZUM
PIGLIM PIGLIM PIGLIM
CATMARIMBAU
CATMARIMBAU
UECHAU
UECHAU

E não é que deu certo?! Papai está todo orgulhoso, disse que não vai perder...

FLIP 2009 - sábado

2009-07-06T17:11:00.027-03:00

Acordamos e ficamos surpresos com o bom tempo na cidade, a previsão era de chuva, muita chuva. Aliás, uma das coisas engraçadas dessa viagem foi o guarda roupa invernal dos flipeiros. Não foi muito diferente comigo. Mas sabendo que estaria no Rio de Janeiro, levei sandálias e camisetas além dos casacos e cachecóis, uma mala tipicamente feminina, com quase todas as opções... A manhã era ideal para se caminhar, então seguimos pela beira mar, na Rua da Praia, conhecemos a Igreja de Nossa Senhora das Dores que acabara de ser aberta depois de ficar oito anos fechada para reformas. Fiz três pedidos.

As construções em frente ao mar são ainda mais bonitas e maiores, como nessa foto ao lado, um casarão muito bem conservado, com ar-condicionado, um quintal cheio de plantas e com direito a cachorro!

As portas das casas no centro histórico são mais altas, e tem alguns degraus para o piso térreo, para evitar a entrada da água.

Caminhamos até o cais, por ali nem sinal de flipeiros, todos estavam por perto das tendas, assim ficou fácil perceber a tranquilidade da vida local: muitos pescadores e artesãos.

Voltando ao centrinho, as ruas ainda vazias, cruzamos com o autor Cristovão Tezza fotografando a cidade. Estar em Paraty em plena FLIP é inesquecível - faz bem aos olhos pelas belas construções, as águas da baía cheia de barcos coloridos, e simplesmente por cruzar com vários escritores andando pelas ruas, bem naturalmente.

Sentamos para um café na livraria da cidade - a única no centro histórico. E depois de ver Cristovão Tezza passar, o Marcelo Tas apareceu para gravar uma entrevista para o canal ESPN ali mesmo na livraria, como coordenador da FLIP ele falou sobre a FLIP ZONA, um dos vários ambientes da Festa de Literatura Internacional, só que com maior destaque para os jovens. Tas afirmou que nas últimas edições do evento, a gurizada ficava um tanto deslocada da festa, os adultos frequentavam as tendas do telão e dos autores, as crianças na flipinha e nada direcionado ao público mais jovem. Na FLIP ZONA foram exibidos diversos filmes e documentários, muita coisa criada pelos jovens no local, utilizando a câmera de seus celulares.

SÁBADO É DIA DE FLIPINHA

A Praça da Matriz foi uma atração a parte. Estava toda decorada com bonecos tirados das muitas poesias de Bandeira. Havia também "pés de livros", assim a molecada que passava por ali, podia sentar debaixo de uma árvore e fazer uma leitura. Era muitos livros pendurados. Também estavam por ali algumas mocinhas de voz suave e doce, colocavam um tubo colorido em nossos ouvidos e recitavam versos de Manuel Bandeira. Era tudo mágico, mesmo para os adultos que lotaram a praça no sábado. Algumas fotos:

Café com pão
Café com pão
Café com pão
Virgem Maria que foi isto maquinista?
Agora sim
Café com pão
Agora sim
Café com pão
Voa, fumaça
Corre, cerca
Ai seu foguista
Bota fogo
Na fornalha
Que eu preciso
Muita força
Muita força
Muita força
...

Cai cai balão!

A molecada salteou-o com atiradeiras

assobios

apupos

pedradas.

Cai cai balão!

Irene preta

Irene boa

Irene sempre de bom humor

Imagino Irene entrando no céu:

- Licença, meu branco!

E São Pedro Bonacheirão:

- Entra, Irene. Você não precisa pedir licença.

E na tenda da Flipinha: Ruth Rocha e Bia Hetzel!

Foi o único bate-papo que assisti na tenda da flipinha e valeu muuuuito a pena! Ruth Rocha está completando 40 anos de carreira, mais de 130 livros publicados, em muitas línguas. Autora do clássico - e por que não um clássico?! - Macelo, Marmelo, Martelo, mediada pela também autora de livros infantis Bia Hetzel, falou sobre começo de sua carreira, aos 38 anos, comentou quais são seus livros favoritos e respondeu a muitas perguntas das crianças maravilhadas com o tom doce de vovó de Ruth Rocha.

Ruth Rocha e Bia Hetzel respondendo a perguntas das crianças

Á noite, a estrela mais brilhante da festa: António Lobo Antunes

A mesa "Escrever é Preciso", uma conversa entre o mestre António Lobo Antunes e o jornalista e também escritor Humberto Werneck começou tímida. Lobo Antunes quase não falou, deixando todos um tanto ansiosos. Quando começou a falar, foi aplauso atrás de apaluso. Para mim , tudo era muito novo: a relação que o autor tem com o Brasil, um de seus avôs viveu por aqui, e o autor emocionou a plateia ao dizer que o Brasil não é para ele um país, e sim "um cheiro, é a comida, maneiras de viver e falar. O Brasil é uma coisa íntima." Também citou muitos nomes da poesia brasileira como Drummond, Murilo Mendes, Cabral, entre outros. Lobo Antunes ainda citou Paulo Mendes Campos, poeta mineiro ainda pouco conhecido por aqui. Para ele, a poesia ensina mais do que a prosa, pois ao ler uma prosa a vontade que tem é de corrigir o texto a todo momento. E essa vontade de corrigir os seus textos foi descrita por ele como um segundo trabalho: o autor disse ser necessário criar com a cabeça e corrigir com as mãos - sugeriu a quem quer escrever, observar um jogo com Garrincha - "é preciso pensar como um Didi e a habilidade de um Garrincha". Ainda falando sobre a criação e o trabalho de um escritor, Lobo Antunes diz que todo livro é uma metáfora e que todo livro é uma reflexão profunda da arte de escrever. Para escrever um bom texto é necessário cortar tudo: advérbios e adjetivos.

Lobo Antunes emocionou ainda mais quando relembrou de uma temporda na França com Jorge Amado e João Ubaldo Ribeiro, às 4 da manhã, Ubaldo fazendo feijoada! E quando questionado se ainda escreve, Ubaldo respondeu: Sim, meu pseudônimo é António Lobo Antunes.

Foi a melhor mesa da FLIP, a mais tocante, verdadeira e bonita. Parecia até que estávamos num balanço diferente, embalados pela voz de Lobo Antunes.

e ele só acendeu o cigarro quando chegou na mesa dos autógrafos...

FLIP 2009 - sexta-feira

2009-07-06T14:11:00.021-03:00

Mal começou o dia e fomos apressados assistir a mesa "Evocação de um poeta", de pé mesmo, do lado de fora da tenda do telão. Na mesa, os três novos poetas brasileiros, Heitor Ferraz, Eucanaã Ferraz e Angélica Freitas debatiam a atualidade do poeta, o momento misterioso ou ainda rotineiro da criação, suas influências e fizeram leituras belíssimas de poemas como "Porquinho-da-índia", "Namorados", "Maçã" e "Evocação do Recife", bonitas escolhas para evocar a simplicidade do poeta homenageado, Manuel Bandeira. Em sua última fala, Angélica Freitas, leu "Belo Belo"de Bandeira:

Belo belo minha bela

Tenho tudo que não quero

Não tenho nada que quero

Não quero óculos nem tosse

Nem obrigação de voto

Quero quero

Quero a solidão dos píncaros

A água da fonte escondida

A rosa que floresceu

Sobre a escarpa inacessível

A luz da primeira estrela

Piscando no lusco-fusco

Quero quero

Quero dar a volta ao mundo

Só num navio de vela

Quero rever Pernambuco

Quero ver Bagdad e Cusco

Quero quero

Quero o moreno de Estela

Quero a brancura de Elisa

Quero a saliva de Bela

Quero as sardas de Adalgisa

Quero quero tanta coisa

Belo belo

Mas basta de lero-lero

Vida noves fora zero

Leia aqui a entrevista com a poeta Angélica Freitas na revista Vila Cultural.

Seguindo para o centro histórico, passeando pelas ruas de calçamento "pé-de-moleque" fui percebendo a FLIP, a cidade toda em festa, num outro ritmo, palavras, música, cores e poesia. Algo como visitar o Sítio do Pica-Pau Amarelo quando criança.

Compartilhar, criar, trocar. Por todos os lados novos artistas tentando vender seu peixe. Fantasiados, simpáticos ou mesmo declamando versos, estavam mesmo tentando. Ganhamos muita coisa. Como outros que estavam por ali, o casal Macambira e Queridinha, em sua primeira FLIP, escritores de Cordel vindos de Esperança - PB, circularam por todos os lados, todos os dias e eu não podia deixar de trazer alguns exemplares.

De estômago forrado, fomos passear de charrete, a promessa era a de saber mais da história de Paraty, por quem mora lá. O moço falou sobre a fundação da cidade (entre 1540 e 1560), mostrou as casas dos famosos, e entre outras coisas, explicou algo interessante e engenhoso a cerca da construção do centro histórico, que está abaixo do nível do mar, assim, quando a maré subia, lavava as ruas e levava com ela toda a sujeira, por não haver rede de esgoto na época. Hoje as águas ainda invadem o centrinho até certo ponto.

Também foi curioso aprender a origem de algumas expressões como "sem eira nem beira" e de "feito nas coxas" - o telhados das casas eram montados por telhas confeccionadas nas coxas das mulatas, ficando então irregulares - daí a expressão "feito nas coxas" para exemplificar algo mal feito. Além disso, os telhados poderiam ter ou não um acabamento, eira, beira e tribeira. Quanto mais "eiras", mais nobre era a família. Quando um sujeito perdia seus bens, perdia também suas "eiras", ficando sem eira nem beira.

No meio da tarde, andando pela Samuel da Costa, encontramos um grupo - não tenho certeza se local, provavelmente sim, numa batucada de MARACATU! Nada como uma batucada para sacudir o corpo e as ideias, dando mais energia para o resto do dia.

Fim de tarde chegou: Cristovão Tezza e o mexicano Mario Bellatin debatem "O eu profundo e os outros eus" - Tezza publicou em 2007 O Filho Eterno , um misto de ficção e autobiografia da relação de um jovem pai com o filho que tem síndrome de down, já escrevi um pouco sobre o livro aqui. Para o brasileiro , a ficção é um modo de compreensão do mundo e o fato biográfico é mais um elemento da realidade. Ainda citou Paul Auster: "uma vida só existe se se narra".

Já Bellatin afirma não se inspirar em sua vida para criar suas personagens - estas tem deformações congênitas, bem como o autor que nasceu sem o antebraço - apareceu na tenda dos autores com uma prótese em formato de pênis. O autor disse que procura se distanciar do que escreve para se tornar leitor dele mesmo, numa tentativa de desaparecer como autor.
Ambos autores leram trechos de suas novas obras.

A Editora Record distribuiu um trecho inédito do novo livro de Cristovão Tezza, Um Erro Emocional, leia aqui.

O LEITE DERRAMADO AZEDOU

Sexta-feira, 19 horas. A mesa "Sequências brasileiras" foi em disparado a mais concorrida, Milton Hatoum e Chico Buarque - ingressos esgotados na primeira hora ds vendas. Claro que eu também não consegui. Mas paciência, ficarei contente em receber os autógrafos dos autores em meus livros! O debate começou e eu já estava lá, a primeira na fila dos autógrafos. A cada minuto chegava mais e mais gente. Parecia que o debate não ia acabar nunca. Eles esticaram - e muito - o papo, mas dali não conseguia ouvir uma palavra sequer.

E a equipe da FLIP começou assim: - Não sabemos se ele (Chico) vem, não tem nada confirmado. Outra fala: - Não formem fila. - E ainda: - Não há uma fila oficial. - Quando uma multidão seguia crescendo.

Depois de algum tempo: - Ele virá, mas só irá autografar 100 livros, vamos distribuir senhas. - E eu: - E o Hatoum? E o Hatoum??

Sim, é claro que Chico Buarque e seu belo par de olhos causam todo esse frenesi e histeria, mas gente, e o Miltom Hatoum?! - Sim, ele virá também, está confirmado.

A próxima instrução dada a nós foi assim: - Ele só autografará um livro por pessoa, guardem os outros, vamos lá, pessoal, um livro só nas mãos.

A moça olhou para mim, um tanto arisca: - Pode guardar esses livros, só um por pessoa.

- Mas esses são do Hatoum, minha senhora!

O último comando foi assim: - Não adianta colocar seus nomes em papeis, ele só irá assinar o nome dele.

Ai ai. Cansei, cansei mesmo, coisa mais irritante - vou mandar essa historinha verdadeira para a Fernanda Young. Nada é mais irritante do que esperar por duas horas por alguém que não está a fim. Melhor seria não aparecer.

A mesa terminou, fico na ponta dos pés e vejo uma correria, uma GALERA chegando com tudo. O segurança ao meu lado, ainda mais alto que eu (meço 1,80m) estava tenso, bem tenso. E mais seguranças foram chegando. Medo do empurra-empurra. Eu só queria sair logo dali.

O Chico chegou primeiro, a maior berraria histérica de meninos e meninas. Mal aplaudiram o Hatoum que chegou logo depois. Eu ainda esperei o Chico Buarque autografar uma pilha de livros da equipe da FLIP. Pronto, enfim liberada:

- Chico, é para minha filha, Clarice. - E ele rabiscou qualquer coisa. Eu: - Obrigada.

Sigo em direção ao Milton Hatoum, toda encabulada: - É um prazer estar aqui (dãh). Ele sorriu, viu meu nome e o do Kleber: - Kleber? - E eu: - Meu marido. - Fez uma dedicatória.

No segundo volume que entreguei a ele havia anotações logo na primeira página, ele me olhou com cara de interrogação: - Somos estudantes de literatura e professores também. - Agora senti firmeza, Luciana! risos. E mais uma dedicatória carinhosa. Ele ainda estendeu a mão e eu atrapalhada, demorei um pouco a corresponder.

Preciso dizer mais alguma coisa?

a primeiríssima da fila

Milton Hatoum autografando meus livros

FLIP 2009 - quinta-feira

2009-07-06T13:17:00.021-03:00

Chegamos a Paraty na hora do almoço, tempo nublado e aquela fome de mais de três horas de viagem. Parando por perto da Rua Domingos Gonçalves de Abreu avistamos alguns restaurantes e fomos passando de porta em porta - sempre aquele ar de botequim carioca que eu amo! Mas foi um certo Margarida Café que nos encantou pelo ambiente charmoso, colorido e musical. O almoço foi perfeito, mas "salgado".

Aproveitando o momento AINDA

sem chuva, levamos a pequena

para ver o mar, pela primeira vez,

na Praia do Jabaquara. E ela não

hesitou em caminhar até a água

e a brincar de correr atrás de recuo

da maré.

No começo da noite, seguimos para a mesa do neodarwinista Richard Dawkins, biólogo inglês que lotou as tendas dos autores e do telão. A mesa mais frequentada por jovens das quais estive. O professor aposentado tem se mostrado um sério defensor do ateísmo, e busca apresentar ao público uma forma mais simples de se entender a Teoria da Evolução. Parecia mesmo tentador.

A associação que o autor fez entre The Canterbury Tales e sua perspectiva de uma romaria "para trás", dos povos em busca da origem da vida foi bastante bacana. Mas me parece que sua ideia de deus foi um tanto materialista e superficial, talvez uma maneira de nos fazer curiosos e procurar seus livros. Acho que irei fazê-lo. Esperava algo mais polêmico, afinal o Brasil é tããão católico...

Para quem ficou curioso, seguem alguns trechos inéditos do livro "O Maior Espetáculo da Terra" distribuído na FLIP pela Companhia das Letras.

2009-06-26T21:02:00.005-03:00

Ouvir essa música é como abrir uma compota da minha vó, traz lembranças, cheiro e nostalgia. E isso importa. São as grandes coisas que nos marcam. E ele era grande. Como artista era completo. Como gênio, vivia em extremos. Assim como todo grande talento, o mundo não era o bastante.

* os vídeos originais estão suspensos para incorporação em outros sites...

grande inspiradora

2009-06-26T20:33:00.003-03:00

Alguém que me dá muita luz nas criações, Esther Mahlangu - compartilhando com vocês.

Purpurina de Rua

2009-06-22T18:37:00.002-03:00

rua

movimento

sol

concreto

vento

paulistana

conhecido

sorriso

frio

calor

encontro

mãos

beijo

nostalgia

café

noite

adeus

faróis

chuva

brilho

purpurina

É antiguinho, de 2004...

Beijinho de Aveia

2009-06-22T18:17:00.003-03:00

Essa receita quem me deu foi o Fê, que é louco por aveia assim como eu. A receita é quase a mesma do brigadeiro, bem fácil, dá pra enrolar ou comer de colher, sem muuuuuita culpa, né?

- 1 lata de leite condensado;

- 1 colher das de sopa de margarina sem sal;

- 6 colheres das de sopa de aveia em flocos.

- Leve todos os ingredientes ao fogo, bem baixo, mexendo sem parar até ferver e engrossar.

Rolling Stones - O Começo de Bent Rej

2009-06-16T14:11:00.005-03:00

Mick Jagger

Bill Wyman, Keith Richards e Charlie Watts
“Roqueiros eram tratados como deuses e

suas vidas privadas sempre eram consideradas

secretas. Não sei como me deixaram fazer aquilo”

O fotógrafo dinamarquês Bent Rej reuniu em um livro imagens dos Stones entre os anos de 1965 e 1966, época de lançamento do hit Satisfaction. O fotógrafo acompanhou a banda nos shows e até em suas primeiras casas -"Roqueiros eram tratados como deuses e suas vidas privadas sempre eram consideradas secretas. Não sei como me deixaram fazer aquilo", contou Rej à Folha. É um presentão para os fãs dos Stones, e para mim, mais um registro da década dos sonhos...

ilustrada

O Maior Amor do Mundo

2009-06-15T13:44:00.011-03:00

Road Movie do coração - foi assim que o diretor Cacá Diegues se referiu ao filme. Não são os locais o que mais importa nessa jornada e sim a mudança da personagem pelas novas situações que vivencia. É a história de um (quase) anti-herói brasileiro, nascido no dia da fatídica final da Copa do Mundo de 50, Antônio, filho adotivo de uma família bastarda foi estudar nos EUA, formou-se astrofísico e continuou no exterior. A personagem passou a vida mirando o céu, tentando controlar as leis que regem o Universo, e deixou de lado as emoções e sentimentos, apenas seguindo o fluxo, acreditando na previsibilidade da vida. Quando descobre que sofre de uma doença incurável e da qual não teria controle, este homem faz uma espécie de regresso, em busca do elo em suas origens, em sua infância, uma reconciliação com seu passado. Essa busca o leva a uma favela carioca em meio ao tráfico e a violência, a procura de Zezé, uma senhora que saberia dizer algo sobre sua mãe biológica. O choque entre os diferentes mundos ainda é menor do que a percepção de Antônio- tudo que havia desperdiçado e agora não teria tempo para recuperar. Nessa trajetória, entre outras coisas, ele descobre seu lado feminino, emotivo. Descobre a vida.

Antônio é a metáfora do Brasil, um país que precisa se definir, o país das expectativas frustadas, o país da corda-bamba, e então, esse Brasil tem de morrer, para que nasça uma nova possibilidade de se reinventar.

Ano de Lançamento: 2006
Direção: Cacá Diegues
Roteiro: Cacá Diegues
Produção: Renata Almeida Magalhães
Música: Guto Graça Mello

Fotografia:Lauro Escorel

Santo Antônio é o mais popular

2009-06-13T13:09:00.006-03:00

Hoje, 13 de junho é dia de festa, dia de Santo Antônio, o santo mais popular do Brasil. O monge franciscano conhecido como Santo Antônio de Pádua ou de Lisboa caiu nas graças do povo, é conhecido por ser o Padroeiro dos pobres, Santo casamenteiro, sendo invocado também para se achar objetos perdidos. A intimidade dos fiéis é tanta que, quando ele não corresponde aos pedidos, os mesmos costumam castigá-lo, colocando sua imagem de cabeça para baixo ou ainda retirando o menino Jesus de seus braços. Uma das simpatias mais conhecidas em todo o Brasil é comer pão diante da imagem de Santo Antônio, pensando bastante na pessoa amada, assim a moça desencalha e acaba casando. Um outro atributo de Santo Antônio é o da abundância: os devotos recebem o pão distribuído pelas igrejas no dia de Santo Antônio e o colocam num pote de guardar arroz, é garantia de fartura o ano todo, e afirmam: o pão não mofa!

Veja aqui algumas simpatias.

* oratório em madeira, tinta plástica, tecido, fitas e renda.

Decepção....

2009-06-02T21:00:00.003-03:00

Os ingressos para TODAS as tendas dos autores na FLIP esgotaram praticamente na primeira manhã! Irei assistir na tenda do telão, o que não é exatamente a mesma coisa....

Saiu a progamação e mediadores da FLIP!

2009-05-29T15:52:00.005-03:00

Divulgados todos os mediadores e alterações na programação da Feira Internacional de Literatura de Paraty - FLIP, que terá Adriana Calcanhoto no show de abertura. Confira aqui a programação!

Faltam 33 dias!

Online make up

2009-05-28T13:33:00.005-03:00

Encontrei o site que dá aquela levantada! Bom, é meio inútil, mas vai que alguém deseja melhorar a make numa foto... Nessa foto eu EXAGEREI no visual, mas dá pra ver bem o resultado... Clique aqui para testar!

Feirinha de antiguidades do Bixiga

2009-05-25T17:42:00.005-03:00

Na minha última ida a São Paulo fui levada por minha irmã e cunhado na feira do Bixiga, ainda não conhecia. Não deu pra circular por tudo, caiu um toró daqueles e logo fomos embora. A feira é beeeem legal, além dos objetos e acessórios antigos, também tem livros, roupas e discos. Massa. Eu estava desprevinida, mas saí levando esse prato made in japan - Adoro coisas penduradas pela casa! Achei a feira mais bacana por não ser lotadíssima como a da Benedito Calixto, e tratando-se de antiguidades, achei os preços melhores do que a do MASP. Ah, adorei a transformista cantando músicas românticas no coreto! Rola todo domingo. Praça Dom Orione, Bixiga.

Receita de bolo de pinhão

2009-05-25T14:18:00.006-03:00

O inverno já chegou por aqui e com ele o ADORADO pinhão. E dá pra comer pinhão de várias maneiras, por aqui, gostamos de bolo e de farofa de pinhão.

Quando morava no Rio não havia conhecido esse fruto, na verdade a semente, da araucária. Mas foi em uma festa Junina em São Paulo que conheci esse sabor tão gostoso!

Morando em Campos, praticamante um jardim de araucárias, facilmente se encontra pinhão em qualquer esquina. E muitos restaurantes tradicionais vendem o bolo de pinhão. Pois bem, como boa menina curiosa, tentei descobrir a receita, mas só me enrolaram... Resolvi ir tentando e tentando até encontrar A RECEITA! E descobri! Vou deixar registrada aqui, o bolo fica muito saboroso e fofinho!

Para começar, o pinhão deve ser cozido em panela de pressão por uma hora em fogo baixo, é muito, muito duro. Esses aí da foto foram cozidos dessa forma e deixamos na lareira para mantê-los aquecidos! Vamos lá!

Você vai precisar de:

- 2 xícaras de pinhões cozidos e descascados;

- 1 lata de leite condensado;

- 1 xícara de farinha de trigo;

- 1 colher das de sopa de fermento;

- 1 xícara de margarina

- 4 ovos;

- 1 pitada de sal.

Separe as claras das gemas e deixe-as batendo, até que fiquem firmes. Coloque os pinhões e todos os outros ingredientes (exceto o fermento) no liquidificador. Bata e ao final misture a massa, o fermento e as claras em neve utilizando uma colher. Despeje numa forma redonda, daquelas com um furo no meio, untada previamente. Leve ao forno (200°C) por 40 minutos. E está pronto!

Para uma receita mais calórica e doce, faça uma calda cremosa com leite condensado, coco ralado e um pouco de leite! Delícia! :)

Dia das Mães

2009-05-15T14:12:00.007-03:00

Essa foto merece ser mostrada. É do ano passado, Clarice deveria estar com uns 6 meses. Coloquei as mamadeiras, colher e outros utensílios para ferver e fui para a sala trabalhar umas caixinhas que estava pintando. Um cheiro horrível invadiu toda a casa. Ai ai , esqueci os plásticos na panela, e esse foi o resultado. Ficou pendurado acima do fogão por um tempo. Agora, Clarice não usa mais mamadeiras, não é necessário ferver nada, então tirei a foto para guardar o momento! Coisa de mãe mesmo, tantas preocupações na cabeça e tão avoada ao mesmo tempo!

O último Dia das Mães ficou registrado nessa foto: dinda e Júlia, tio Zé e Clarice, as meninas estão crescidas!

para pat

2009-04-28T18:57:00.006-03:00

* Pazé, Transeunte, 2001 (MAM na Oca, 2006)

Se te queres matar, porque não te queres matar?
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas
A que chamamos o mundo?
A cinematografia das horas representadas
Por actores de convenções e poses determinadas,
O circo polícromo do nosso dinamismo sem fim?
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E de qualquer forma, se te cansa seres,
Ah, cansa-te nobremente,
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como eu a morte em literatura!

Fazes falta?
Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá tudo sem ti.
Talvez seja pior para outros existires que matares-te...
Talvez peses mais durando, que deixando de durar...
A mágoa dos outros?...
Tens remorso adiantado
De que te chorem?
Descansa: pouco te chorarão...
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,
Quando não são de coisas nossas,
Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,
Porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros...

Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda
Do mistério e da falta da tua vida falada...
Depois o horror do caixão visível e material,
E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.
Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,
Lamentando a pena de teres morrido,
E tu mera causa ocasional daquela carpidação,
Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...
Muito mais morto aqui que calculas,
Mesmo que estejas muito mais vivo além...

Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,
E depois o princípio da morte da tua memória.
Há primeiro em todos um alívio
Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...
Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,
E a vida de todos os dias retoma o seu dia...

Depois, lentamente esqueceste.
Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:
Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste;
Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.
Duas vezes no ano pensam em ti.
Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,
E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.

Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...
Se queres matar-te, mata-te...
Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!...
Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?

Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera
As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?
memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?
Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem.
Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?

És importante para ti, porque é a ti que te sentes.
És tudo para ti, porque para ti és o universo,
E o próprio universo e os outros
Satélites da tua subjectividade objectiva.
És importante para ti porque só tu és importante para ti.
E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?

Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?
Mas o que é conhecido?
O que é que tu conheces,
Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?

Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?
Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente:
Torna-te parte carnal da terra e das coisas!
Dispersa-te, sistema físico-químico
De células nocturnamente conscientes
Pela nocturna consciência da inconsciência dos corpos,
Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,
Pela relva e a erva da proliferação dos seres,
Pela névoa atómica das coisas,
Pelas paredes turbilhonantes
Do vácuo dinâmico do mundo...

Álvaro de Campos

Dilema carnal

2009-04-25T17:25:00.003-03:00

Derrubem o bacon.... A gripe suína está chegando !!!!! E eu ainda não estou curada da minha gripe aviária. Será que volto a ser vegetariana?!!!

FLIP 2009

2009-04-20T11:30:00.004-03:00

A sétima edição da Flip (Festa Literária Internacional de Paraty), que acontece entre 1º e 5 de julho está IMPERDÍVEL, alguns dos convidados confirmados: Antônio Lobo Antunes, Milton Hatoum, Chico Buarque, Cristóvão Tezza, Carlos Fuentes, Dawkins, Alex Ross,Sophie Calle, Atiq Rahimi, Catherine Millet, Anne Enright.

Quem vai??

http://www.flip.org.br/sobre_flip.php3

meu pé na mãe áfrica

2009-04-13T23:53:00.003-03:00

Painel

2009-04-13T23:51:00.002-03:00

feito para o kleber com carinho.

O cigarro de Sade - LUIZ FELIPE PONDÉ

2009-04-13T21:19:00.003-03:00

Não poderia deixar de registrar por aqui a coluna do Pondé de hoje, para variar, GENIAL!

Temo pessoas que não têm vícios. O novo hipócrita

é magérrimo, "verde" e antitabagista

SADE É sem dúvida um autor famoso. Para alguns, ele é um gênio que grita pela liberdade em meio ao século das Luzes (um Voltaire maníaco por sexo), para outros, mero tarado sexual com dotes literários medíocres. Apesar de tê-lo lido com alguma atenção e entender um pouco o que os especialistas veem nele, suspeito que, antes de tudo, seu sucesso se deu porque ele era um nobre "em desgraça" que escrevia pornografia pesada (quem não gosta?). Se ele estiver certo, somos todos tarados sexuais. Mas levemos a sério sua "crítica" e vejamos aonde ela nos levaria hoje.Sade funda uma "tradição" que é ver no sexo algo além dele. Muitos o seguiram nessa suspeita de que sexo é mais do que sexo. O Sade político ou psicanalista é o mais famoso. Mas há um Sade "metafísico". Segundo sua metafísica, a Natureza é perversa e cruel e, portanto, a rigor, não há crime ou transgressão porque a regra é o crime e a transgressão. Nesse sentido, ele se aproxima muito dos cristãos antigos conhecidos como gnósticos, caras que afirmavam que o mundo foi criado por um deus mau. Segundo o que nos legou os críticos desses gnósticos, alguns deles se entregavam a todo tipo de sexo, menos o reprodutivo, como forma de desafio ao deus mau. Diriam eles: "Veja, oh! Miserável deus, você nos fez gostar de sexo para reproduzir suas vítimas, por isso fazemos apenas sexo estéril". Já há aqui algum indício da "sexualidade de protesto". Mas o Sade político e psicanalista é mais fácil de circular em jantares inteligentes. Seus frequentadores são consumidores envergonhados de antidepressivos, não aturam pessimismo de gente grande como a metafísica de Sade. A política sadiana identifica na moral social a intenção de nos destruir pela repressão do desejo. Quem busca a "virtude", como sua personagem Justine, é objeto "feito" para ser torturado por uma sociedade que dá corpo à crueldade da Natureza louca. A revolta nesse caso é ser sexualmente "livre": transformar-se no libertino, ou seja, no torturador, identificando-se com a "regra da crueldade gostosa".Já o Sade psicanalista é aquele que "pressente" o gozo da pulsão de morte como natureza essencial do animal louco que seríamos. Violência, revolução e gozo. Depois dele, nunca mais fomos para cama com alguém sem levar junto Freud (mamãe e papai), Marx (e a ideologia de classe), Foucault (e a microfísica do poder invisível), enfim, haja cama grande para tanta gente. Não fazemos mais sexo, fazemos política e sintomas quando temos tesão por alguém. Confesso que no fundo acho esse papo de perversão sexual meio "boring" (um saco): bater, queimar, cortar, apanhar, ser queimado, ser cortado. A mesma lengalenga de sempre. A morte para um perverso é achá-lo entediante. Na realidade, a política sadiana hoje está espalhada em sites sado-maso banais. Acho mais interessante imaginar o que Sade teria escrito hoje, se vivesse em nossa época, dada a delírios de uma nova "pureza". Imagine, caro leitor, que existem pessoas que "salvam" o mundo comendo alface! Um exército de rúculas! O que seria transgressivo no caso da "nova pureza"? Tiraria ele sarro do "pai Obama"? Ou talvez ele fumaria um cigarro no meio de um templo onde se reúnem os fascistas da saúde?Mas tabaco faz mal! Claro que sim, mas ser violentada por cinco caras também faz mal. Fazer sexo nos telhados, como gatos, também faz mal. Por que achar que isso é libertador e fumar não? Vamos adiante, quem é o novo Sade? Que tal comer gordura trans? Ou será que a "ciência da comida saudável" já mudou de novo e agora comer gordura trans combate ataques cardíacos? Vejo um Sade gordo, dilacerando uma picanha em meio a um restaurante de comedores de rúculas. Chorariam? Ou o espancariam? Vaquinhas jamais, mas sádicos comedores de carne e fumantes merecem uma surra? Ou apenas desprezo e nojo? Os nazistas também eram defensores dos animais... Sua Sodoma seria deliciosamente poluída, rindo das "medições" do aquecimento global. No lugar da teoria Gaia da "mãe terra", a "devoradora terra" gargalhando de nossa "devoção verde". O Sade do sexo envelheceu. Hoje todo mundo acha chique achá-lo chique. O novo Sade é aquele que, talvez, debocharia de uma sociedade da saúde. O que nos humaniza são os vícios, não as virtudes. Temo pessoas que não têm vícios. O novo hipócrita é magérrimo, "verde" e antitabagista.

http://www1.folha.uol.com.br/fsp/ilustrad/fq1304200917.htm

passatempo

2009-04-03T13:32:00.004-03:00

Resolvi me aventurar dentre os tecidos, esse foi o resultado!

prêmio dardos 2009

2009-03-29T12:50:00.005-03:00

Olha só!

O Purpurina de Rua foi indicado ao Prêmio Dardos 2009,

por intermédio de Fernamdo Rovéri.

O Prêmio Dardos “reconhece os valores que cada blogueiro mostra a cada dia,

seu empenho por transmitir valores culturais, éticos, literários,

pessoais etc. em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento

vivo que está e permanece intacto entre suas letras, suas palavras”.

Agora minha função é indicar outros cinco blogues:

Leituras do Giba
Gilberto Pereira

Laura Caselli

Cristiano Pluhar

Adriano Mello Costa

Os indicados devem exibir o selo do prêmio em seus respectivos blogues, indicar outros cinco e avisá-los sobre a indicação.

Hora do Planeta

2009-03-24T18:19:00.010-03:00

Às 20h30 do dia 28 de março de 2009, cidades em

todo o planeta irão apagar as luzes durante uma

hora, num ato simbólico, como uma eloquente

mensagem de que é possível agir contra o

aquecimento global e as mudanças climáticas.

http://www.wwf.org.br/informacoes/horadoplaneta/como_participar/

Saint Exupéry na Oca

2009-03-22T16:00:00.009-03:00

Saiu na Folha: Exposição "O Pequeno Príncipe na Oca", de outubro a janeiro de 2010, com montagem de Daniela Thomas e Felipe Tassara, a mostra fará da Oca uma espécie de planeta do Pequeno Príncipe.

Deixo aqui uma de minhas adaptações, "A Oferenda do Príncipe", de 2006.

sulfite, guache, plástica

(Insensatez - Tom Jobim / Vinicius de Moraes)

A insensatez que você fez
Coração mais sem cuidado
Fez chorar de dor
O seu amor
Um amor tão delicado
Ah, porque você foi fraco assim
Assim tão desalmado
Ah, meu coração que nunca amou
Não merece ser amado
Vai meu coração ouve a razão
Usa só sinceridade
Quem semeia vento, diz a razão
Colhe sempre tempestade
Vai, meu coração pede perdão
Perdão apaixonado
Vai porque quem não
Pede perdão

Não é nunca perdoado

Dia Internacional da Síndrome de Down

2009-03-21T20:29:00.003-03:00

Em comemoração ao dia de hoje deixo uma dica literária: "O Filho Eterno" de Cristovão Tezza.

“Um filho é a ideia de um filho”; e que, nem sempre, “as coisas coincidem com as ideias que fazemos delas”. Este inconformismo entre sonho e realidade reflete a busca desse andarilho: tornar-se pai.

Trecho para vocês:

"Várias vezes por dia, em sessões de cinco minutos, a criança é colocada sobre a mesa da sala, de bruços. De um lado, ele; de outro, a mulher; segurando a cabeça, a empregada, uma moça tímida, silenciosa, que agora vem todos os dias. Três figuras graves numa mesa de operação. De bruços, a face diante da mão esquerda, que avança ao mesmo tempoem que a perna esquerda também avança; braço esquerdo e perna direita fazem o movimento simétrico de lagarto, sob o comando das mãos adultas, que são os fios da marionete, quando a cabeça é voltada para o outro lado. Há uma cadência nisso - um, dois, feijão com arroz, três , quatro, feijão no prato - a mesma dos passos humanos; uma rede tentaculardo sistema neurológico há de estabelecer dominância cerebral e tudo que dela decorre, ele sonha. No programa, é fundamental reforçar a dominância cerebral, isto é, marcar um dos lados do cérebro como o dominante. Os três se movem como autômatos, naquelas curtas sessões de cinco minutos quase que de hora em hora, quando ele interrompe o livro que escreve - apareceu um bebê no seu livro, o menino Jesus, filho de um burguês vampiro, picareta de imóveis que em 1970 faz discursos edificantes sobre o bem, a moral e os bons costumes, enquanto suga literalmente o sangue da aorta de mulheres jovens e indefesas - e vai para a linha de produção de seu próprio filho. O seu personagem sempre tem o cuidado de proteger os furos caninos n pescoço das vítimas, que desmaiam, com delicados bandeides. O escritor fecha os olhos: talvez seja a ciança que, do seu silêncio, esteja comandando os gestos cadenciados, quase militares, dos três adultos em torno del, e o pai lembra a piada dps pombos que adestram os humanos - e sorri.

Em 1975 estava na Alemanha como imigrante ilegal. Pediu dinheiro emprestado para a passagem de trem Coimbra-Frankfurt e desembarcou na Hauptbahnhof com algumas moedas no bolso, um endereço e o esboço de um mapa das ruas. Era perto dali - poderia ir andando. Atravessou a bela ponte sobre o Main com a mochila nas costas, tentando vencer o pânico que começava a lhe tomar conta da alma. Não conseguia viver completamente o papel juvenil de um Marco Polo descobrindo o mundo, que desenhara para si mesmo. A mítica Alemanha dos livros que leu - Goethe, Thomas Mann, Günter Grass: ele estava ali, pisando aquele solo.Mas havia o medo, onipresente. Se não encontrasse trabalho, o que faria? Era incapaz de dizer uma só palavra e alemão. Chegou enfim ao prédio imenso do Hospital das Clínicas - a interminãvel sequência de letras na fachada lhe sugeria isso, aos pedaços - e foi direto ao subsolo, seguindo as instruções. Deveria procurar um certo Herr Pinheiro. Herr Pinheiro era um simpático argelino que falava todas as línguas do mundo. O medo agora dava espaço para uma euforia crescente - mal terminou de indagar e já foi conduzido a um vestiário, onde recebeu um uniforme todo branco e um armário para guadar suas coisas. Sete marcos a hora, a proposta. Nem precisou dizer sim- sorriu. Euforia. Dominância cerebral, ele pensava, como um mantra, cadenciando os gestos do filho sobre a mesa. Um escravo do antigo Egito, levado às gargalhadas para remar o barco dezoito horas por dia na escuridão do porão - ele riu com a imagem - só pela satisfação de continuar vivo, aguentar a arquitetura daqueles ossos em pé, nem que seja por um único dia a mais. Tão estúpido que veste o uniforme sobre a calça e a camisa, e sai dali um repolho ridículo, até que no corredor uma mulher sorridente, falando uma língua impossível, explicas em gestos bruscos, mas maternais, que ele deve antes tirar a roupa para só então colocar o uniforme. Finalmente adequado, entra na gigantesca lavanderia do hospital. Tempos modernos, ele lembra, estetizando a vida - Chaplin na linha de produção. Como se sente escritor, vive equilibrado no próprio salvo-conduto, o álibi de sua arte imaginária, o eterno observador de si mesmo e dos outros. Alguém que vê, não alguém que vive.

Pega a criança no colo, depois da série de movimentos, e repete a canção idiota que inventou no esforço de construir a imagem de um pai, que ainda não encontra em si mesmo - Era um pitusco pequeninho bonitinho safadinho bagunceiro... - e o devolve ao chão, de face para baixo. A ideia do tempo - não, a presença física do tempo mesmo - só é percebida integralmente quando opróprio tempo, de fato, começa a nos devorar. Antes disso (ele divagará anos depois) , o tempo é a marcação do calendário e mais nada; durante um bom período da vida parece que há uma estabilidade, uma espécie tranquila de eternidade que escorre em tudo que pensamos e fazemos. Derrotamos o tempo; corremos mais rapidamente que ele. Se o demônio aparecesse ali, ele faria o pacto - e sorriu com a ideia. O pai abre o livro de Piaget sobre a inteligência da criança e testa o filho todos os dias - uma corrida contra o tempo, sim, mas nessa época o tempo ainda está imóvel, o que facilita as coisas. Neste momento, se eu ponho esse bonequinho de plástico no chão o bebê vai atrás e vai tentar agarrá-lo; mas se eu ocultá-lo com a mão ou o lenço, a criança vai se desinteressar por completo, como se o boneco desaparecesse. Faz o teste: é verdade. Fica feliz: uma criança normal, fantasia ele. Mais um pouco e o bebê será capaz de reconhecer o boneco apenas pelo pé que ficará à mostra. Talvez amanhã. Ou depois de amanhã. Há um prazo razoável na normalidade. Por enquanto ele ainda não reconhece o boneco apenas pelo pé - o que é normal, ele confere no livro.

Mas o treinamento não terminou. No canto da sala o marceneiro instalou a peça encomendada: uma rampa estreita de madeira que tem a forma de um escorregador para bebês, com proteção lateral. Um linóleo cobre a superfície da madeira. É preciso que essa superfície não seja áspera demais, que não permita o movimento, e nem lisa demais, que leve o bebê a escorregar. A sala se transforma aos poucos num espaço de trabalho; a casa, numa extensão de uma clínica - logo com ele, que passou a vida odiando médicos, hospitais, tratamenos, enfermeiras, remédios, doenças, corredores, morte- uma coisa puxa a outra. Coloca o bebê no topo da rampa, com a cabeça par baixo. Vamos lá, pitusco! Os braços da criança, que está de bruços, impedem naturalmente que ela escorregue - ma so mínimo movimento que ela fizer permiti-lhe descer alguns centímetros. Cria-se uma situação concreta para ajudar o bebê a reencontrar a sua estrada neurológica; segundo a cartilha, a descida da rampa é um auxílio para acelerar o desenvolvimento do rastejar em padrão cruzado, o das crianças normais. Não está no programa, mas o pai ainda coloca um despertador intermitente lá embaixo, no fim da viagem, como um estímulo a mais. A criança não vê o despertador, mas ouve o som estridente, que seus olhos procuram ainda em vão, do alto de seu pequeno abismo.

Deixa lá a criança e tranca-se no quarto para escrever seu livro. O demônio aparece em suas páginas na forma de um dito. Faz dicursos beletristas e virulentos contra DEus e o mundo, e conspira para o fracasso do Ensaio da Paixão, tema do romance. Expressão de um cinismo mal resolvido, hás um toque pesado de grotesco na sua figura. É preciso evitar o estereótipo, ele sabe, pensando alto e longemas não dispõe ainda de um imginário alternativo sólido; vive um mundo, parece, que se esforça duramente para a simplificação mental, e é preciso fugir dela a todo custo. às vezes, tem a viva sensação de que é escrito pelo que escreve, como se suas palavras soubessem mais que ele próprio. (Não sabemos tudo ao mesmo tempo; avançamos soterrando camadas de conhecimento, ele divaga.) Acende outro cigarro e vai à sala - a criança já desceu meio metro. Dá mais corda no despertador - o queijo do ratinho - e volta correndo ao quarto: uma frase imperdível lhe surgiu.

O trabalho na lavanderia era mecânico - uma enorme garra de ferro descia do alto com toneladas de roupas lavadas, largando-as num balcão, e a função dele era separá-las rapidamente. Toalhas de banho, toalhas de rosto, lençóis, fronhas, cada tamanho num carrinho, que assim que ficavam cheios, eram levados para as passadeiras, que por sua vez gastavam as horas esticando manualmente as peças para ofertá-las a uma espécie de impressora rotativa que engolia aquilo, devolvendo tudo dobrado para as mãos de alguém que, com outro carrinho, desaparecia por uma porta distante, de volta ao prédio central."

O filho eterno . Romance. Editora Record, 2007. 223 p.
Prêmio Jabuti - melhor romance
Prêmio da Associação Paulista dos Críticos de Arte (APCA) - melhor obra de ficção
Prêmio Bravo! - Livro do Ano
Prêmio Portugal-Telecom de Literatura em Língua Portuguesa - 1º lugar
Prêmio São Paulo de Literatura - Melhor livro do ano 2008

http://www.cristovaotezza.com.br/critica/ficcao/p_fic_o_filho_eterno.htm

Dia do bibliotecário

2009-03-12T17:39:00.004-03:00

Depósito de Livros
Luzes do Silêncio
Legados Humanos
Diálogos Poéticos
Palavras-coisas
Pequenas Encenações
Jogos da Linguagem
Versos Tecidos
Dúplices Palavras
Sentimentos Atemporais
Observatório da Freguesia
Amálgama do Mundo
Imagem Romântica

à maneira provençal - haroldo de campos

2009-03-09T20:36:00.005-03:00

carmen castelã domina
estas torres de palavras
que eu construo como quem
junta limalhas de ferro
fazendo da língua imã

amor vendado de ouro
com dedos de purpurina
traça no ar o desenho
de som de sentido e sina

carmen castelã domina
estas torres de linguagem
imagem de mãe e filha
rosto de amante e menina
senhal miragem poesia

e o tempo de chá e Proust
se dissolve qual neblina
volta a manhã volta a noite
o escuro se faz matina

e é tudo como se fosse
a mesma matéria-prima
de vida revisitada
de instante que não termina:
carmen castelã domina

o tempo reprimavera
na trama da luz mais fina
neste castelo de ar
carmen castelã domina
feto de ser e de tempo
que o imã da língua junta
qual limalha de platina

amor vendado e vidente
aos pés do castelo assina
seu mistério e grava o nome
com selo de turmalina

diz camões que o amador
na coisa amada se ultima
horácio diz: carpe diem
curte o tempo: flor que fina

mas aqui o tempo tira
da garganta a mão mofina
s’insempra – Dante diria
se enamora: repristina

amor dessela o mistério
que tem seu nome por cima:

“amor mais forte que a morte”
diz a pedra turmalina

neste castelo de torres
carmen castelã domina

uma idéia infantil

2009-03-09T20:20:00.011-03:00

quando criança, morando no rio de janeiro, imaginava que todos aqueles morros eram monstros de pedra enormes, deitados, adormecidos, milenares protetores da cidade.
um

dia

iriam

levantar.

*rio de janeiro, 2007

Ensaio sobre a cegueira

2009-03-03T16:30:00.008-03:00

"...como se se encontrasse mergulhado de olhos abertos num mar de leite"

O filme começa e logo aquela imagem excessivamente branca toma conta da tela, a fotografia já começa a pertubar. Cenas desfocadas deixam a sensação desconfortável do que seria não enxergar. Repugnância, revolta, e outros sentimentos repulsivos são transmitidos ao espectadores, bem como no livro - claro que a leitura é mais carregada de olhares (escritor, narrador e personagem). Fernando Meirelles não decepciona. Tem a adorada Juliane Moore. E o guapo Gael Garcia Bernal.

Para relembrar, um trecho:

"O mal da rapariga dos óculos escuros não era de gravidade, tinha apenas uma conjuntivite das mais simples, que o tópico ligeiramente recomendado pelo médico iria resolver em poucos dias. Já sabe, durante esse tempo só tira os óculos para dormir, dissera-lhe. O gracejo levava muitos anos de uso, é mesmo de supor que viesse passando de geração em geração de oftalmologistas, mas o efeito repetia-se de cada vez, o médico sorria ao dizê-lo, sorria o paciente ao ouvi-lo, e neste caso valia a pena, porque a rapariga tinha os dentes bonitos e sabia como mostrá-los. Por natural misantropia ou demasiadas decepções na vida, qualquer céptico comum, conhecedor dos pormenores da vida desta mulher, insinuaria que a bonitez do sorriso não passava de uma artimanha de ofício, afirmação maldosa e gratuita, porque ele, o sorriso, já tinha sido assim nos tempos não muito distantes em que a mulher fora menina, palavra em desuso, quando o futuro era uma carta fechada e a curiosidade de abri-la ainda estava por nascer. Simplificando, pois, poder-se-ia incluir esta mulher na classe das denominadas prostitutas, mas a complexidade da trama das relações sociais, tanto diurnas como nocturnas, tanto verticais como horizontais, da época aqui descrita, aconselha a moderar qualquer tendência para juízos peremptórios, definitivos, balda de que, por exagerada suficiência nossa, talvez nunca consigamos livrar-nos. Ainda que seja evidente o muito que de nuvem há em Juno, não é lícito, de todo, teimar em confundir com uma deusa grega o que não passa de uma vulgar massa de gotas de água pairando na atmosfera. Sem dúvida, esta mulher vai para a cama a troco de dinheiro, o que permitiria, provavelmente, sem mais considerações, classificá-la como prostituta de facto, mas, sendo certo que só vai quando quer e com quem quer, não é de desdenhar a probabilidade de que tal diferença de direito deva determinar cautelarmente a sua exclusão do grémio, entendido como um todo. Ela tem, como a gente normal, uma profissão, e, também como a gente normal, aproveita as horas que lhe ficam para dar algumas alegrias ao corpo e suficientes satisfações às necessidades, as particulares e as gerais. Se não se pretender reduzi-la a uma definição primária, o que finalmente se deverá dizer dela, em lato sentido, é que vive como lhe apetece e ainda por cima tira daí todo o prazer que pode."

Título Original: Blindness
Gênero: Drama
Tempo de Duração: 120 minutos
Ano: 2008
Direção: Fernando Meirelles
Roteiro: Don McKellar, baseado em livro de José Saramago
www.ensaiosobreacegueirafilme.com.br

feliz rio!

2009-03-01T21:34:00.004-03:00

notório
simplório
inspiratório
renovatório
relicário
delírio
diário
unitário abecedário casório imaginário
confessionário
incendiário
colírio
território
transitório
aniversário
sorrio
rio.

* pão de açúcar, 2007

O signo da cidade

2009-02-28T11:52:00.007-03:00

Todos tem um rumo a seguir, nessa cidade maluca, cada cano transporta destinos unidos por sentimentos em comum...

Histórias humanas - das enfermidades, da mentira, da loucura, da solidão, do desespero - que parecem desconectadas se enredam numa engenhosa teia, entre acasos e coinscidências. Apesar das características trágicas particularmente brasileiras, é possível encontrar, no filme , elementos do trágico, porque a essência da tragédia está no coração do homem.

Trilha sonora
Direção: Carlos Alberto Riccelli
Elenco: Bruna Lombardi, Juca de Oliveira, Eva Wilma, Denise Fraga e Graziella Moretto
Produção: Bruna Lombardi e Carlos Alberto Riccelli
Roteiro: Bruna Lombardi
Ano: 2007
País: Brasil
Duração: 95 minutos
http://www.osignodacidade.com.br/pt/

Sangue Negro, 2007

2009-02-26T15:05:00.008-03:00

petróleo

pré-crise

violência

fanatismo religioso

ódio

estados unidos
mãos sujas

sangue negro

arrepiante

império

solidão

mentiras

manipulação

mais sangue
silêncio

O melhor filme dos últimos tempos.
(There Will Be Blood, 2007)
Gênero: Drama
Duração: 158 min
Origem: EUA
Estúdio: Buena Vista International
Direção: Paul Thomas Anderson
Roteiro: Paul Thomas Anderson
Produção: Paul Thomas Anderson, Daniel Lupi, Joanne Sellar
trailer

carnaval

2009-02-22T22:16:00.005-03:00

a festa da carne
a carne na brasa
carne em paetê
carne salgada
carne nos lençóis

ou ainda espremida contra o muro.
e os de espírito cativo, encarnados,
passaram a madrugada louvando.

fantasia dionisíaca
que é brasil
brincadeira de esconder,
fétida fornada.
santa carnificação.

poucos minutos

2009-02-20T08:40:00.005-03:00

Sabe aquela cena de filme em que as pessoas têm poucos minutos para pegar o necessário e deixar o local? Pois bem, no último dia 18, acordei e depois de um tempo notei uma aglomeração de pessoas na calçada, saí para ver o que era e havia um monte de terra na rua. O que será? Sentei, acendi um cigarro, e logo algumas conhecidas começaram a gritar: Sai daí, Luciana, risco de explosão. - O quê? Como assim?

Peguei minha filha ainda sonolenta, bolsa, celular e pasta de documentos e corri pra rua.

Conversei com as colegas, com os desconhecidos e os bombeiros: o barranco atrás do nosso bairro havia deslizado e invadiu as lojas. Cerca de doze lojas, em apenas um apartamento a terra chegou aos quartos. As portas dos comércios estavam retorcidas, coisa feia de se ver. Assustador. E a 50 metros da minha casa. O mesmo morro que estava no meu quintal, onde nasciam lírios brancos no verão.

Por sorte, estávamos de mudança marcada para o dia seguinte, antecipamos um pouquinho e agora estamos no novo lar e seguro, sem morros.

http://www.estadao.com.br/geral/not_ger326121,0.htm

Para Ana e Babo

2009-02-20T08:26:00.004-03:00

Num futuro não muito distante....

- Oi! Tudo bem? Qual seu nome?
- Clarice.
- E o seu?
- Clara.
- Você é a Clarice e você a Clara?
- Não, é o contrário!
- Ah, tá. Agora ficou claro!

As Feijós

2009-02-16T15:46:00.008-03:00

Na família somos muitas mulheres. Somos a força e a beleza: maternais, alegres, companheiras, justas, hábeis, loucas, briguentas, amigas. Somos, filhas, mães, tias, avós, bisas, primas, netas, sobrinhas, madrinhas e agregadas. As Feijós têm os olhos brilhantes de quem está sempre em busca do novo, do velho e do bem. E a família está a crescer, e como sempre, com novas meninas.

wishing on a star

2009-02-13T19:53:00.009-02:00

Um índio - Caetano Veloso

Um índio descerá de uma estrela colorida e brilhante

De uma estrela que virá numa velocidade estonteante
E pousará no coração do hemisfério sul, na América, num claro instante
Depois de exterminada a última nação indígena
E o espírito dos pássaros das fontes de água límpida
Mais avançado que a mais avançada das mais avançadas das tecnologias
Virá, impávido que nem Muhammed Ali, virá que eu vi
Apaixonadamente como Peri, virá que eu vi
Tranqüilo e infalível como Bruce Lee, virá que eu vi
O axé do afoxé, filhos de Ghandi, virá
Um índio preservado em pleno corpo físico
Em todo sólido, todo gás e todo líquido
Em átomos, palavras, alma, cor, em gesto e cheiro
Em sombra, em luz, em som magnífico
Num ponto equidistante entre o Atlântico e o Pacífico
Do objeto, sim, resplandecente descerá o índio
E as coisas que eu sei que ele dirá, fará, não sei dizer
Assim, de um modo explícito
E aquilo que nesse momento se revelará aos povos
Surpreenderá a todos, não por ser exótico
Mas pelo fato de poder ter sempre estado oculto
Quando terá sido o óbvio

Uma dessas idéias que aparecem assim, de repente.

Marie Antoinette (1755-1793)

2009-01-28T11:39:00.009-02:00

Havia uma lembrança viva de Maria Antonieta no Palácio de Versailles: uma árvore plantada por ela, para nos lembrar da perturbação emocional e a dimensão trágica de sua vida. Nesses dias de chuvas assustadoras, uma tempestade arrancou suas raízes do solo. Parece-me que o ciclo da rainha se fechou, e é a natureza quem o fez. Deixo, então, uma reflexão: o que resta de Maria Antonieta na mulher moderna?

O Cinema no (meu) Olhar

2009-01-25T21:50:00.015-02:00

A belíssima Ursula Andress, em A Décima Vítima, foi uma das muitas fotografias da exposição do paparazzo intitulada Tazio Secchiaroli - O Cinema no Olhar, sediada pela Caixa Cultural. O italiano foi considerado o primeiro paparazzo da história da fotografia, e foi eternizado no cinema por Federico Fellini ispirando o filme La Dolce Vita.

Saí da exposição com alguns postais, acabei pintando esse aqui e coloquei na minha agenda-livro,no dia do aniversário de Lord Byron (22/01), junto com uma de suas poesias que mais gosto, aí vai:

"SHE walks in beauty, like the night

Of cloudless climes and starry skies,

And all that's best of dark and bright

Meets in her aspect and her eyes;

Thus mellow'd to that tender light

Which Heaven to gaudy day denies.

One shade the more, one ray the less,

Had half impair'd the nameless grace

Which waves in every raven tress

Or softly lightens o'er her face,

Where thoughts serenely sweet express

How pure, how dear their dwelling-place.

And on that cheek and o'er that brow

So soft, so calm, yet eloquent,

The smiles that win, the tints that glow,

But tell of days in goodness spent,—

A mind at peace with all below,

A heart whose love is innocent."

postal, canetinhas.

Está pra sair o 4º disco do Otto!

2009-01-25T20:28:00.008-02:00

"Está quase terminado meu álbum. meu 4º álbum de carreira. tenho orgulho de afirmar que ele é meu. isso chama-se .independência!!! e daí que tive que sofrer , e daí que fiquei sem falar... o que importa é que findei. ainda não por completo. mas já dobrei a curva e os momentos finais. um álbum, um disco, um registro. ali tem todo esse tempo. aprendi que o artista comprime o humano em faixas vivas . exprime versos e metáforas absorvendo o real. no puro abstrato. é preciso ser gente e escrever. coragem. as vezes me preocupo com o que escrevo. mais aprendi acima de tudo a adivinhar a gramática. ou talvez sempre escrevo o que falo ... ou , o que gostaria de falar. nesta equação maluca, tento soltar os sons que cada palavra tem... me divirto muito. e sempre sobra alguém que lê. a estas pessoas eu juro que sempre me expressarei. porque sempre expressei honras, e covardia. não importa. somos códigos em busca de codigos . procuro decifra-los, entende-los. como vejo. liberdade... CERTA MANHÃ ACORDEI DE SONHOS INTRANQUILOS..."

Meu artista favorito de todos. De coração, alma e batuque!

fonte: http://trama.uol.com.br/otto/hotsites/principal/mondotto/

Entrevista/ 2008

Dia de Tom Jobim e Sampa

2009-01-25T19:46:00.011-02:00

São Paulo 455 anos - Tom Jobim 82 anos

SÃO PAULO
Metrópole sem ar
pernas abertas ao sol do néon
acoberta e ignora
sufoca e abriga
seus filhos (cidadãos e bandidos)
em grande estilo de mãe piedosa
A dor em São Paulo é guardada em potes
(como faziam as mães com as compotas)
dia virá, o grito certeiro
cuidará de abrir os vidros:
sabores a descobrir
Dalila Teles Veras

Te amo São Paulo

São Paulo, te amo
Te amo, São Paulo
Na tarde tão fria
Busquei teu calor,
teu amor em São Paulo
São Paulo, te amo
Pasión de mi vida
I love you, querida
Je t'aime São Paulo
Io ti amo São Paulo
I love you Te amo,
São Paulo Te amo
Te adoro, te adoro
São Paulo, São Paulo,
São Paulo
Laiala laia la
Sonhei com você
em São Paulo

Tom Jobim

"Ia (dia) que

todo dia essa agonia

E a poesia?

E a poesia?"

Quantas saudades da correria cinzenta e colorida!

Das origens: poesia, palavra, canto e corpo

2009-01-23T10:42:00.007-02:00

“A música apodrece quando se afasta muito da dança.
A poesia se atrofia quando se afasta muito da música.”(Ezra Pound)

É certo que a linguagem é um atributo humano, e que por meio dela o homem expressa seus pensamentos, emoções, comunica-se com seus semelhantes, diferindo-se dos outros animais que possuem apenas a voz. Segundo Rousseau, a linguagem surgiu da imprescindível necessidade de comunicação: o parir de uma cólera ou de uma paixão, que a princípio era alegórica e por isso vinculada ao universo poético. “Não é a fome ou a sede, mas o amor ou o ódio, a piedade, a cólera, que aos primeiros homens lhes arrancaram as primeiras vozes… Eis por que as primeiras línguas foram cantantes e apaixonadas antes de serem simples e metódicas.” (ROUSSEAU, 1987, p.160).
Na mitologia grega, Eco foi castigada por acobertar Zeus em seus adultérios, Hera condenou-a a não mais falar: repetiria apenas os últimos sons das palavras que ouvisse. Sua desventura levou-a a transformar-se em pedra. Reiterando a idéia de Rousseau, conclui-se que o indivíduo incapaz de expressar seus sentimentos e crenças está condenado à imobilidade, à petrificação da sensibilidade.
Na sociedade pós-moderna, a submissão às leis do mercado reduziu a produção artística, incluindo a poesia, a um produto de consumo, ou seja, as obras de arte tornaram-se meras mercadorias de entretenimento, subtraindo todo seu poder simbólico, imergindo a sociedade no sono e no caos. A essa consideração, acrescenta Octavio Paz: (1993, p.134): “O mercado é justo. Talvez. Mas é cego e surdo, não ama a literatura nem o risco, não sabe nem pode escolher. Sua censura não é ideológica: não tem idéias. Sabe de preços, não de valores.”
Como efeito dessa massificação, o homem tem se distanciado dessa forma visceral de conhecimento e de estímulo à imaginação e criatividade. Porém, é com o intuito de mostrar que nesse mar turbulento ainda resistem algumas ilhas que não permitem o desvanecer dessa voz primeira, que proponho um estudo acerca da poesia como elemento que acompanha a evolução do homem.

II Gênesis: poética-musical

Linguagem e poesia nasceram juntas e estavam relacionadas à atribuição de nomes a todas as coisas – mas tais nomes não eram a representação do que se dizia, e sim a sua essência. Conforme Bosi (2000, p. 163): “O poder de nomear significava para os antigos hebreus dar às coisas a sua verdadeira natureza, ou reconhecê-la. Esse poder é o fundamento da linguagem, e , por extensão o fundamento da poesia.”
Posteriormente, encontramos a poesia vinculada ao canto como forma de expressão do sentimento amoroso de um indivíduo e, também, como instrumento nas relações com os poderes transcendentes de uma comunidade: canto religioso, canto laborial, canto guerreiro e canto festivo. Os homens falavam aos deuses por versos ritmados para garantir a melhor retenção na memória, e dessa forma, colocavam-nos na mesma sintonia. A primazia era, então, da repetição e do ritmo, em detrimento do conteúdo. À expressão da emoção sem ornatos e espontânea atribui-se o efeito de encantamento ou fascinação.

“Ritmo, repetição. Eis os dois elementos essenciais que, na poesia primitiva, ordenam a ‘expressão verbal’ , por que se comunica e emoção que a provoca. Pode dizer-se assim, que a poesia é o verbo comovido que se faz música, a qual se repete para renovar o encanto, ou continuar a libertação da perturbação interior.” (CIDADE, 1946, p.17)

Por ser um produto da criação humana, a arte modifica-se de acordo com o espírito de uma época, portanto, não poderia ser diferente com o ritmo. No princípio, ou seja, na poesia primitiva o ritmo tinha a função de ressaltar num movimento cíclico de repetição a tonicidade da linguagem oral. Na Antiguidade Clássica - Renascença, racional e intencionalmente, o método usado para medir o verso era quantitativo (duração), conhecido como pés métricos, ou seja, alternância entre sílabas longas e breves, sendo essa considerada a alma da poesia.
Já no Romantismo, a idéia de harmonia torna-se uma ferramenta imprescindível que evoca significados pelas diferentes tonalidades do som, agora é o sentido que é priorizado na criação poética.
No poema moderno, a partir do Simbolismo, o verso passou a ser medido pelo critério da intensidade, isto é, a tonicidade das sílabas, com intuito de retomar a musicalidade das frases. Surgiu assim o verso livre, que apresenta um ritmo solto e irregular. “Em poesia, os simbolistas deram os primeiros passos que culminaram na liberação rítmica do Modernismo. Em lugar da simetria, surge a irregularidade, o contraste, a dissonância, o efeito imprevisível ou inesperado.” (GOLDSTEIN, 2005, p.38).
Vê-se que o laço entre poesia e música, apesar de ter se afrouxado por um período, é latente até nas designações das diferentes formas poéticas, a saber: balada, ode, canção, soneto, rondão. O fato que constitui a comunicação poética é a inclinação de provocar mais prazer do que informação. A transmissão do texto poético pela voz induz à apoteose dos sentidos, esse efeito sinestésico é o gerador de um maior prazer. Com isso, muitas são as possibilidades a se explorar: poesia meramente recitada, poesia cantada ou acompanhada por instrumentos.

III O que dizem o corpo e a voz

De fato, a poesia é a arte da linguagem, no entanto, a realização poética integral se dá por meio da performance[1] - conjunto formado pelo corpo e a voz que tem como objetivo conferir à poesia a totalidade de um sentido. Há uma espécie de imanização entre intérprete e público quando o primeiro se dá (entrega-se) no palco e o ouvinte, por sua vez, dialoga com o intérprete do texto por meio de gestos, olhares, suspiros.
Nesse contexto, participar de um concerto de rock ou de MPB, ou ainda, assistir a uma peça de teatro, ir a um sarau provoca um encantamento de mesma natureza. Contrariamente ao ato de leitura do texto poético, leitura essa solitária, acrescenta Paul Zumthor:

“A voz, o corpo trazem num plano que lhes é próprio, um sentido: a particularidade desse sentido é ser perceptível globalmente, não podendo ser decomposto em signos discretos, como ocorre com o texto; é um sentido que só pode ser traduzido em linguagem pelo viés de comentários. No poema escrito e lido, o que ocorre é o sentido ‘lingüístico’ (se posso expressar-me assim!), certamente com toda sua espessura, sua complexidade provável; mas quando há performance, uma pluralidade significante se constitui da qual só uma parte decorre do emprego de um sistema de signos; o resto faz sentido de um modo que não pode ser analisado.” (ZUMTHOR, 2005, p.119)

IV O silêncio como significado

Falar em voz, sem considerar aquilo que é anterior a ela, ou seja, o silêncio, seria partir de uma proposta unilateral. Explico: quando me refiro ao silêncio quero evocar a idéia de que entre o eu-lírico e o objeto da poesia há um vazio decorrente da impossibilidade do poeta apreender o “outro” completamente e de transmiti-lo por meio da palavra, por isso diz-se que “a poesia é anterior à linguagem” (ZUMTHOR, 2005, p.139)
O silêncio posterior ao enunciado possui significado a partir do momento em que ecoa a tonalidade afetiva do som que o precedeu (a incógnita, a afirmação, as entrelinhas, a pluralidade...). Para ilustrar o que disse acima em poucas linhas:

de som a som
ensino o silêncio
a ser sibilino

de sino em sino
o silêncio ao som
ensino

Paulo Leminski

V

A poesia é a linguagem usada pelo homem para expressar a imensa necessidade de comunicar o que sente – gênero lírico = poesia.
No século XX, a poesia resistiu à tentativa de sua padronização de forma contundente. Maiakóvski, poeta futurista russo, em 1926 publicou um ensaio no qual procurava ilustrar a sua poética, ou a forma como ele a entendia. Motivado pelo surgimento de manuais que garantiam ensinar a escrever em prosa e em verso. No Brasil, os participantes da semana de 22, rompendo com os tratadistas parnasianos, trouxeram da Europa as idéias de vanguarda e adaptaram-nas (antropofagismo) à nossa cultura. Em seguida, na década de 50, os concretistas, retomando os ideais modernistas, revolucionaram o conceito da forma na poesia, utilizando todo o espaço da folha de papel, inventando o poema-coisa. Posteriormente, nos anos 70, a poesia marginal renova o cenário, trazendo à tona a época conturbada do regime ditatorial, refletindo a inanição intelectual em poemas quase niilistas.
A cura para o caos em que vivemos, por conta da massificação e “coisificação” da arte é, para Octavio Paz, a poesia – pedra de escândalo da modernidade. “Contra vento e maré, a poesia circula e é lida. Rebelde ao mercado, quase sem preço; não importa: vai de boca em boca, como o ar e a água. Sua valia e utilidade não são mensuráveis: um homem rico em poesia pode ser um mendigo.” (Paz, 1993, p.143)
Junto a esse texto, apresento um apanhado de criações poéticas, gravadas em um CD, a fim de dar mais uma prova de que a boa poesia é atemporal e não cede às regras infligidas pela cultura de massa.

[1] “O termo performance se impõe absolutamente, no sentido que lhe dão hoje em dia, a partir dos anglo-saxões a performance é virtualmente um ato teatral, em que se integram todos os elementos visuais, auditivos e táteis que constituem a presença de um corpo e as circunstâncias nas quais ele existe.” (ZUMTHOR, 2005, p.69)

Roseiral

2009-01-23T10:30:00.006-02:00

Um Índio – Caetano Veloso
“Virá impávido que nem Muhamed Ali/ virá que eu vi apaixonadamente como Peri /virá que eu vi tranqüilo e infalível como Bruce Lee /virá que eu vi o axé do afoxé, Filhos de Gandhi virá .”

O Guardador de Rebanhos (VIII) – Fernando Pessoa
“Esta é a história do meu Menino Jesus.Por que razão que se perceba Não há-de ser ela mais verdadeira Que tudo quanto os filósofos pensam E tudo quanto as religiões ensinam?”

Perdoando Deus – Clarice Lispector
“Como amar a grandeza do mundo se não posso amar o tamanho de minha natureza? Enquanto eu imaginar que "Deus" é bom só porque eu sou ruim, não estarei amando a nada: será apenas o meu modo de me acusar. Eu, que sem nem ao menos ter me percorrido toda, já escolhi amar o meu contrário, e ao meu contrário quero chamar de Deus. Eu, que jamais me habituarei a mim, estava querendo que o mundo não me escandalizasse.”

No Meio do Caminho – Carlos Drummond de Andrade
“Nunca me esquecerei desse acontecimentona vida de minhas retinas tão fatigadas. Nunca me esquecerei que no meio do caminhotinha uma pedra.”

Pequeno poema didático – Mário Quintana
“A vida é indivisível. Mesmo A que se julga mais dispersa E pertence a um eterno diálogo A mais inconseqüente conversa.”

Autopsicografia – Fernando Pessoa
“E os que lêem o que escreve,Na dor lida sentem bem,Não as duas que ele teve,Mas só a que eles não têm.”

Retrato – Cecília Meireles
“Eu não dei por esta mudança, tão simples, tão certa, tão fácil:- Em que espelho ficou perdidaa minha face?”

Use Filtro Solar – Mary Schmich
“Tenham cuidado com as pessoas que dão conselhos, mas sejam pacientes com elas. Conselho é uma forma de nostalgia. Dar conselhos é uma forma de resgatar o passado da lata do lixo, limpá-lo, esconder as partes feias e reciclá-lo por um preço maior do que realmente vale.”

Cartas de amor (trecho) – Fernando Pessoa
“Mas, afinal,Só as criaturas que nunca escreveram Cartas de amor É que são Ridículas.
... embora na vida adulta sigam outras afeições, conservam num escaninho de alma, a memória do seu amor antigo e inútil."

Sonetos 05, 30 e 80 – Luís deCamões

“Amor é fogo que arde sem se ver.”

“Alma minha gentil, que te partiste.”

“Sete anos de pastor Jacob servia.”

Amor – Clarice Lispector

“Amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter inclusive amorÉ a desilusão do que se pensava que era amor.”

Amor Feinho – Adélia Prado

“Amor feinho não olha um pro outro.Uma vez encontrado, é igual fé,não teologa mais.”

Amor, Meu Grande Amor – Ângela Rô Rô
“Que tudo o que ofereçoÉ meu calor, meu endereço A vida do teu filho Desde o fim até o começo.”

Tanto Mar – Chico Buarque
“Sei que há léguas a nos separar Tanto mar, tanto mar Sei também quanto é preciso, pá Navegar, navegar.”

Mar Português – Fernando Pessoa
“Quem quer passar além do Bojador Tem que passar além da dor.Deus ao mar o perigo e o abismo deu, Mas nele é que espelhou o céu.”

O Navio Negreiro – Castro Alves ”Senhor Deus dos desgraçados! Dizei-me vós, Senhor Deus! Se é loucura... se é verdade Tanto horror perante os céus...Ó mar, por que não apagas Co'a esponja de tuas vagas De teu manto este borrão?...Astros! noite! tempestades! Rolai das imensidades! Varrei os mares, tufão!...”

Erro de Português – Oswald de Andrade
"Quando o português chegou/ Debaixo de uma bruta chuva/Vestiu o índio/ Que pena! Fosse uma manhã de sol /O índio tinha despido /O português.”

A Flor e a Náusea – Carlos Drummond de Andrade
“Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.”

Credo – Milton Nascimento e Fernando Brant
”E acorda novo, forte, alegre, cheio de paixãoVamos caminhando de mãos dadas com a alma novaViver semeando a liberdade em cada coraçãoTenha fé em nosso povo que ele acordaTenha fé em nosso povo que ele assusta.”

Procura da Poesia – Carlos Drummond de Andrade
“Chega mais perto e contempla as palavras.Cada umatem mil faces secretas sob a face neutrae te pergunta, sem interesse pela resposta,pobre ou terrível, que lhe deres:Trouxeste a chave?”

Ser Poeta – Florbela Espanca
“Ser poeta é ser mais alto, é ser maiorDo que os homens! Morder como quem beija!
... É ter fome, é ter sede de Infinito!”

Sangue Latino – João Ricardo e Paulinho Mendonça

“Jurei mentiras /E sigo sozinho /Assumo os pecados /Os ventos do norte/Não movem moinhos/E o que me resta/É só um gemido.”

Poética – Manuel Bandeira
“Abaixo os puristas Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis Estou farto do lirismo namorador.”

Morte e Vida Severina (trecho) – João Cabral de Melo Neto

“É uma cova grande pra teu defunto parco Porém mais que no mundo te sentirás largo É uma cova grande pra tua carne pouca Mas a terra dada, não se abre a boca.”
Cartas de meu avô – Manuel Bandeira
“O meu semblante está enxuto.Mas a alma, em gotas mansas,Chora, abismada no luto Das minhas desesperanças...”

Versos Íntimos – Augusto dos Anjos
“Toma um fósforo. Acende teu cigarro! O beijo, amigo, é a véspera do escarro, A mão que afaga é a mesma que apedreja.”

A Alma Humana – Fernando Pessoa

“Mas um poço sinistro, cheio de ecos vagos, habitado por vidas ignóbeis, viscosidades sem vida, lesmas sem ser. Ranho da subjetividade.”

(Coletânea de Poesia num CD - Luciana Feijó e Kleber da Cruz)

O jogo da Amarelinha - Capítulo 07

2009-01-18T16:40:00.004-02:00

Toco a sua boca, com um dedo toco o contorno da sua boca, vou desenhando essa boca como se estivesse saindo da minha mão, como se pela primeira vez a sua boca se entreabrisse, e basta-me fechar os olhos para desfazer tudo e recomeçar. Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que a minha mão escolheu e desenha no seu rosto, e que por um acaso que não procuro compreender coincide exatamente com a sua boca, que sorri debaixo daquela que a minha mão desenha em você.
Você me olha, de perto me olha, cada vez mais de perto, e então brincamos de cíclope, olhamo-nos cada vez mais de perto e nossos olhos se tornam maiores, se aproximam uns dos outros, sobrepõem-se, e os cíclopes se olham, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam debilmente, mordendo-se com os lábios, apoiando ligeiramente a língua nos dentes, brincando nas suas cavernas, onde um ar pesado vai e vem com um perfume antigo e um grande silêncio. Então, as minhas mãos procuram afogar-se no seu cabelo, acariciar lentamente a profundidade do seu cabelo, enquanto nos beijamos como se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de fragância obscura. E se nos mordemos, a dor é doce; e se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo de fôlego, essa instantânea morte é bela. E já existe uma só saliva e um só sabor de fruta madura, e eu sinto você tremular contra mim, como uma lua na água.

Júlio Cortázar

Sobre o autor

Belga de pais argentinos, Cortázar passou a maior parte de sua infância na Argentina. Desde a infância tinha gosto pelas letras, tendo escrito o seu primeiro livro aos nove anos. Formou-se em Letras, em 1935, atuando como professor de Literatura posteriormente.

Julio Cortázar é considerado um dos mestres de seu tempo, um dos autores mais originais, sua obra consiste em narrativas curtas. Seu livro mais conhecido é O Jogo da Amarelinha, de 63, que permite várias leituras orientadas pelo próprio autor - pode-se seguir os capítulos página por página ou seguir a ordem de capítulos sugerida pelo autor. Cortázar inspirou o cineasta Michelangelo Antonioni, no filme Blow-up (Depois daquele beijo).

http://www.juliocortazar.com.ar/

a palestrante

2008-10-20T19:09:00.002-02:00

brincadeira antiga, foto editada no paintbrush!

NÃO-POEMA na parede

2008-08-10T22:39:00.001-03:00

meuamordor
nãoépoesia
amarviverm
orrerainda
nãoépoesia

escreverp
oucooumui
tocalarfa
laraindan
ãoépoesia

humanoau

tênticos

inceroma

saindanã

oépoesia

transpi

ratodoo

diamasa

indanão

époesia

aliond

ehápoe

siaain

danãoé

poesia

desaf

iamas

ainda

nãoéo

oesia

rima

sain

danã

oépo

esia

équ

ase

poe

sia

mas

ão

ép

(Não - Augusto de Campos)

maternidade

2008-03-10T20:02:00.007-03:00

Domingo Azul

2008-03-10T19:56:00.000-03:00

grilo mutante

2008-03-10T19:08:00.000-03:00

Poética

2007-08-27T11:59:00.003-03:00

I

A arte como artifício, a partir de Sócrates, esteve sob o foco dos olhares críticos de pensadores preocupados em questionar a sua utilidade, ou ainda, classificar sua finalidade, conceito e desvendar sua natureza: o homem passou a pensar a literatura. Platão, em A República, Aristóteles, na Arte Poética e Longino, em Do Sublime, dedicaram-se ao tema e são fontes básicas da teoria literária até hoje.
Com o passar dos séculos e o surgimento de novas concepções de literatura e das diferentes necessidades dos homens, o conceito de teoria literária passaria por uma longa reformulação, reaparecendo no início do século XX com o Formalismo Russo (Chklovski, Jakobson, Tynianov) .
Este texto propõe-se a refletir as questões referentes ao estudo da palavra escrita, bem como seus diferentes pontos de vista e sua evolução de acordo com os conceitos estabelecidos pelos autores anteriormente citados.

II Filosofia e Arte

No livro II de A República, Platão sugere a formação da educação do cidadão governante do Estado, referindo-se a literatura. O autor faz uma série de censuras moralistas quanto à natureza e valor das histórias narradas a seus jovens cuja capacidade de interpretação foi desconsiderada, conforme trecho abaixo:

“Nenhuma só palavra deverá ser pronunciada sobre as guerras no céu, as tramas e conflitos dos deuses entre si, porque não são verdadeiras... Um jovem não sabe distinguir o alegórico do literal.” (David Daiches, p.20)

Talvez as rédeas do ascetismo filosófico e a temperança moralista do fundador da Akademía fizeram-no negar sua própria natureza humana, quando afirma que a inspiração do poeta se dá por um estado de transe, ou seja, através de poderes divinos; pois o gênio poético é inerente ao homem e não às forças sobrenaturais.
Além disso, sua teoria do conhecimento verdadeiro (epistemologia) se baseia no princípio dos três mundos[1] quando se refere à arte como imitação da verdade. Assim, a arte, em sua sociedade perfeita, tem apenas caráter pedagógico, é limitada e vazia, ou seja, sem emoção.

Aristóteles, discípulo de Platão, escreve um tratado das artes da palavra falada e escrita; utilizando-se da idéia defendida por seu mestre, ele a subverte criando o conceito de mimese[2]. Em seu estudo, Aristóteles busca a essência da literatura de imaginação, categorizando seus diferentes formatos e características (gênero épico, dramático e lírico) a fim de encontrar a perfeição e o valor de uma peça. A arte poética para Aristóteles é verdadeira, há criação e tem como finalidade purgar os sentimentos:

“Seu objetivo é a catarse, ou mais exatamente obter, provocando a compaixão e o temor, a purificação da emoção teatral.” (Aristóteles, p. 232)

Mais tarde, ainda na Grécia, novas questões emergem considerando a relação autor, obra e leitor. Longino propõe uma teoria sobre o valor da literatura, sendo esta a primeira teoria afetiva da literatura, atribuindo-lhe três características: arrebatamento do leitor, sublimidade da obra e a capacidade do autor de mover pelo pensamento e a paixão. Para Longino, a sublimidade é o maior de todos os engenhos da literatura:

“O mérito de uma obra literária pode ser julgado, segundo Longino, por introspecção de parte do leitor ou ouvinte: se for arrebatado e transportado ao êxtase pela grandeza e paixão da obra, ela será meritória.” (David Daiches, p. 53)

III A quase Ciência da Literatura

Surge em Moscou no século XX um grupo de críticos que se preocupa unicamente com os estudos da linguagem, distanciando o enfoque de outras áreas do conhecimento, como a Filosofia, a Psicologia, entre outras.
O trabalho crítico dos formalistas russos tinha como objeto a literariedade do texto, isto é, o quê o torna literário: arquitetura, simbologia, imagem e sonoridade[3]:

“A poesia é linguagem em sua função estética. Deste modo, o objeto de estudo literário não é a literatura, mas a literariedade, isto é, aquilo que torna determinada obra uma obra literária (...) Se o estudo da literatura quer tornar-se uma ciência, ele deve reconhecer o processo como seu único herói.” (Toledo, p. IX)

Diferentemente de outros teóricos, os formalistas descartam a emoção como critério conceituador de uma determinada obra literária, é um efeito secundário. Dentre os vários recursos artísticos que ocorrem no trabalho poético, o processo de singularização[4] dos objetos por meio das imagens é o que provoca o estranhamento no leitor – pois a finalidade da arte não é tornar a imagem próxima de nossa compreensão, e sim, criar uma nova visão, uma percepção particular do objeto:

“... dar a sensação do objeto como visão e não como reconhecimento; o procedimento da arte é o procedimento da singularização dos objetos...” (Toledo, p.45)

IV

O conceito de literatura não pode ser reduzido facilmente, pois se trata de um fenômeno multifatorial e que por sua própria natureza – criação humana, retém nuances dinâmicas, as quais são responsáveis por sua transformação.
Vimos que na Grécia Antiga a crítica literária surgiu como uma tentativa de classificação moralista, o que logo foi refutado por um pensamento mais analítico e minucioso da natureza e o valor da arte poética. Ainda durante a Antiguidade, outra teoria vem à luz, considerada a primeira teoria afetiva da literatura. Pela primeira vez, leitor, obra e autor formavam a tríade responsável pelo valor da ARTE.
Em tempos mais recentes, deparamo-nos com um grupo de jovens que, cansados das análises literárias agrupadas a outras disciplinas humanas, formam a Sociedade para os Estudos da Linguagem Poética com o intuito de estudar a linguagem poética em si: construção, simbologia e recursos.
Por fim, cada época interpreta e entende passado e presente de acordo com sua própria maneira de pensar. Daí a necessidade sempre renovada de refletirmos sobre os textos clássicos e contemporâneos a fim de reformularmos nossos conceitos.

[1] Mundo das idéias, mundo real e mundo da imitação, de acordo com Platão, todas as criações já foram concebidas no primeiro mundo, sendo a criação humana uma cópia afastada da verdade.
[2] Imitar não é copiar, mas representar a realidade por meio da imaginação.
[3] Os formalistas russos foram os primeiros a sistematizar a função da sonoridade na poesia (assonância, rima e etc)
[4] “O procedimento de singularização em L. Tolstoi consiste no fato de que ele não chama o objeto por seu nome, mas o descreve como se o visse pela primeira vez.” (Toledo, p.46)

TRIANON

2007-06-27T12:51:00.001-03:00

"São Paulo é uma cidade que lhe agrada muito - aquela combinação abstrata de linhas e formas infinitas quadriculando o mundo inteiro e fazendo dele uma obra tão brutalmente humana que não há fissura por onde a natureza possa entrar. Um mundo de cabeças se movendo; todos habitam um mapa, não um espaço."

Cristovão Tezza, O Filho Eterno

A outra voz - Octavio Paz

2007-05-12T22:44:00.002-03:00

"O mercado é justo. Talvez. Mas é cego e surdo,
não ama a literatura nem o risco, não sabe nem
pode escolher. Sua censura não é ideológica:
não tem idéias. Sabe de preços, não de valores."
Octavio Paz

Paz encanta, é tão afetuoso, humilde, inteligente e autêntico!

Sobre o autor:

Ganhador do Nobel em 90, Octavio Paz nasceu no México em 1914. Encorajado por Pablo Neruda, Paz começou sua carreira literária ainda adolescente, publicando seu primeiro livro de poemas, Luna Silvestre, em 1933.
Ainda jovem, Octavio Paz passou pelos Estados Unidos e Espanha, quando foi influenciado pelos movimentos Modernista e Surrealista. Seguiu carreira diplomática e morou por 6 anos na Índia como embaixador do México, deixando o cargo como forma d e protesto ao governo.

Publicou mais de vinte livros de poesia e incontáveis ensaios engajados - culturais , históricos e políticos, além de teorias literárias, num nível de originalidade e erudição que é incomparável.

http://nobelprize.org/nobel_prizes/literature/laureates/1990/

MAM

2007-03-21T11:11:00.000-03:00

GOD DOG

2007-01-21T16:42:00.000-02:00

Intertextualidade

2007-01-21T10:44:00.000-02:00

2007-01-20T20:57:00.002-02:00

Caminhante contemplando o nevoeiro, de Gaspar D. Friederich, 1818.

Prenúncio*, Luciana Feijó, 2007.

Anoitecer -Carlos Drummond de Andrade

É a hora em que o sino toca,

mas aqui não há sinos;
há somente buzinas,
sirenes roucas, apitos
aflitos, pungentes, trágicos,
uivando escuro segredo;
desta hora tenho medo.

É a hora em que o pássaro volta,
mas de há muito não há pássaros;
só multidões compactas
escorrendo exaustas
como espesso óleo
que impregna o lajedo
desta hora tenho medo.

É a hora do descanso,
mas o descanso vem tarde,
o corpo não pede sono,
depois de tanto rodar;
pede paz-morte-mergulho
no poço mais ermo e quedo;
desta hora tenho medo.

Hora de delicadeza,
gasalho, sombra, silêncio.
Haverá disso no mundo?
É antes a hora dos corvos,
bicando em mim, meu passado,
meu futuro, meu degredo;
desta hora, sim, tenho medo.
(l945)

* Foto da estátua de Chopin, Rio de Janeiro - RJ

"Socorro" - A. Antunes

2006-12-03T11:45:00.001-02:00

"Tal é o fim de todo o condicionamento: fazer

as pessoas apreciarem o destino social a que não podem escapar."

(Aldous Huxley)

25 de Janeiro - Alguma Rua que nos dê sentido

começa

depressa.

- não impeça!

atravessa,

vai nessa!

travessas

mais travessas.

acessa:

nada cessa.

ingressa.

apressa.

- apressa!

- não interessa,

arremessa!

- não interessa,

meça

às avessas.

remessas

e mais remessas

compressas.

regressa

com pressa

à beça!

confessa:

que pressa

é essa?

São Paulo

2006-11-28T00:08:00.000-02:00

Vende-se

2006-11-05T18:21:00.001-02:00

Descia a rua com pressa, passos apertados em sapatos baratos que contrastavam com vitrines de luxo. Entre laços, fitas e dourado, seus olhos buscavam a beleza, talvez aquele casarão antigo, que no imaginário da menina tornava-se palco das histórias mais românticas à moda antiga, claro... A casa com aparência desleixada estava deslocada em meio a tanta modernidade, mas o charme amarelado ainda era por poucos admirado. Márcia sempre se encantava ao se deparar com o casarão, a emoção era a mesma a cada encontro. Dessa vez, notou a placa que indicava uma futura, provavelmente distante, venda. Seu rosto fino de expressão ingênua vibrou ao imaginar como seria viver entre paredes antigas, que guardavam tantos segredos e histórias, em prováveis cômodos imensos, janelas altas e um jardim que teria cor de todas as flores. Foi surpreendida então, quando viu uma senhora um tanto enrugada sentada na varanda, a olhar o movimento. Estava arrumada, um belo vestido, parecia estar esperando por alguém. Elas cumprimentaram-se e a senhora acenou, e os passos de Márcia agora saltitavam na descida. Os dias passaram, a moça retornou, e a placa ainda estava lá, mas dessa vez o portão estava aberto. Márcia parou de frente para a casa. Olhou para um lado e para o outro, não hesitou, entrou com toda vontade, cruzou o jardim seco rapidamente, seu coração batia acelerado. Bateu na porta... Nada. Bateu novamente, e encostou a orelha na porta de madeira. Ouviu passos chegando, lentos e leves, logo a porta foi aberta. A velha senhora maquiada e madame, com certa dificuldade e voz rouca convidou-a para entrar.A sala era escura, e de longe ouvia-se um bolero distante... A mobília era pouca mas de bom gosto, quase toda coberta com lençóis bordados. A velha seguiu para a sala de estar e indicou a cadeira na qual a moça deveria sentar. Márcia sentou-se numa postura omissa e acompanhou o caminhar arrastado da senhora que foi até a cozinha. Seus olhos passaram pela coleção de bonecas de porcelana tão antigas quanto a sua dona, vestidas de modelos impecáveis e pela luz não se via pó algum. A velha madame voltou com uma bandeja, chá completo no melhor estilo inglês. O ambiente cheirava a "casa velha" e foi tomado por um aroma suave e doce.As duas bebiam lentamente, entre um gole e outro se observavam, nada foi dito até então. Márcia sem graça, desviou o olhar, e nas paredes encontrou quadros de molduras grossas e detalhadas, retratavam uma mulher posuda e seca. Em alguns estava acompanhada por dois homens distintos porém tristes. Márcia não conteve-se e perguntou se a senhora foi casada, apenas um balançar de cabeça respondeu-lhe que sim.- Tem filhos?E novamente um balançar de cabeça, desta vez negativo. Constrangida, a moça percebeu que a senhora não era de muitas palavras, e não sabia como iria conversar com ela, além disso, a velha via-a com ressalvas, os olhos percorriam-na severamente, sua ação criticava até mesmo as unhas que estavam mal pintadas.O chá terminou e a moça levantou-se apressadamente, não sentia-se bem em clima tão frio e moribundo. Dirigiu-se até a porta e a senhora agradeceu, aquela voz rouca disse que a casa não está à venda. Márcia com um meio sorriso desapareceu da vista opaca daqueles olhos marcados que completavam o semblante pesado da velha senhora abandonada.

A FEIRA

2006-09-16T15:47:00.001-03:00

Tantas frutas expostas na banca... De muitas cores, formatos e perfumes.As crianças remelentas passam, olham, pedem. Procuram rapidamente por um pedaço suculento. Olhar extenso, desejo intenso, acompanhado de hálito ácido, de quem tem gastrite ou fome mesmo.Os velhos ficam ali por horas, uma verdadeira eternidade, caminham espaçadamente, sentam-se para descansar, suspiram, puxam papo com o primeiro indivíduo que aparece, na sorte de contar suas repetitivas histórias, e poder dizer exatamente qual o verdadeiro sabor de cada fruto.As donas de casa pomposas, munidas de seu grande potencial argumentativo, escolhem, cheiram e pechincham uma caixa da fruta da temporada. Mas não olham nos olhos de ninguém, só querem mais e mais.Os homens escolhem bem, apalpam, comparam, experimentam os sabores diversos. Apreciam cada lasquinha, facilmente cedida, e por eles tão desejada.Diversas pessoas circulam por ali, de muitas cores, formatos e perfumes. E como os frutos de final de feira, apodrecem. Em algum momento algo é perdido, o gosto, o cheiro, a cor. O prazer, a saciedade, a voracidade, o desejo, a busca. Enfim, se torna fétido.

Durou uma xícara de chá

2006-07-11T16:23:00.003-03:00

(Janela Desconstruída)

A fumaça ainda estava lá,
e as luzes refletiam no chá,
ela sentada ali no bar
só a observar,
rua cheia, rostos familiares.
Noite clara, solitária,
a acompanhar os movimentos
do rapaz branco-leite
do outro lado da calçada,
seus olhos foscos e testa expressiva,
ali, só tristeza.
Ela se recolheu apertada
e chorou, lágrimas de esperança.
O chá acabou.

traços pelo tempo

2006-05-18T16:08:00.001-03:00

colagem.

F I L M E

2006-05-16T14:01:00.001-03:00

colagem.

Lábios piscando

2006-05-04T15:26:00.001-03:00

fotografia de minha boca editada em paintbrush.

The Great Gatsby

2006-04-10T17:21:00.004-03:00

Sim, tem todo aquele luxo e futilidade dispensáveis... Geração Perdida... Mas Jay Gatsby é um romântico das antigas - e é isso que Great Gatsby significa para mim, algo verdadeiro em tempos de eloquências materiais...

"Sorriu compreensivamente - muito mais do que compreensivamente. Era um desses sorrisos raros que têm em si algo de segurança eterna, um desses sorrisos com que a gente talvez depare quatro ou cinco vezes na vida. Um sorriso que, por um momento, encarava - ou parecia encarar - todo o mundo eterno, e que depois se concentrava na gente com irresistível expressão de parcialidade a nosso favor. Um sorriso que compreendia a gente até o ponto em que a gente queria ser compreendido, que acreditava na gente como a gente gostaria de acreditar, assegurando-nos que tinha da gente exatamente a impressão que a gente, na melhor das hipóteses, esperava causar."

As grandes festas cheias de glamour oferecidas por Gatsby, eram muito animadas, que tal um pouquinho de jazz para entrar no clima?

Sobre o autor:

Um dos escritores da chamada "Geração Perdida", Francis Scott Fitzgerald, 1896, é considerado um dos maiores escritores americanos do século XX. Suas histórias, reunidas sob o título Contos da Era do Jazz, refletiam o estado de espírito da sociedade nos Estados Unidos.

Fitzgerald começou a carreira literária em 1920, com o romance This Side of Paradise, que abriu espaço para sua publicação seguinte The Beautiful and Damned.
Mudou-se para a França, após a internação de sua esposa num hospício, onde concluiu o terceiro e mais famoso de seus romances, The Great Gatsby,1925. Em 1934 publicou Tender is the Night, romance que o autor considerava sua melhor obra.

Confira também a bela filmagem de O Grande Gatsby, de Jack Clayton, com Robert Redford e Mia Farrow.

http://www.fitzgeraldsociety.org/

O Apanhador no Campo de Centeio

2006-04-10T16:39:00.001-03:00

Medo, insegurança, pureza, conflito e, sobretudo juventude. Particularidades do comportamento humano em um momento único na vida de todos os indivíduos. Esse foi o recorte escolhido pelo nova-iorquino Jerome David Salinger ao retratar Holden Caulfield – um adolescente de dezessete anos à beira de um ataque de nervos.
O impactante romance “O Apanhador no Campo de Centeio” publicado no início dos anos 50, se por um lado celebrado como a bíblia da juventude, também causou polêmica por parte de críticos que não o consideraram uma obra literária de importância – por sua linguagem jovial recheada de gírias e palavrões que fazem parte da realidade da rapaziada. Controvérsias à parte, o fato é que Salinger deu voz a quem não tinha vez: o jovem, em plena geração pós-segunda guerra. Ninguém havia escrito sobre a juventude de tal forma, ou melhor, havia descrito a juventude – suas dúvidas, maluquices, receios, inconformismos, enfim, o autor plantou ali a semente da rebeldia que viria a se fortalecer ainda mais com a geração beatnik, poucos anos após a publicação de “THE CATCHER IN THE RYE”.
Salinger foi inovador ao chegar tão perto da existência e confusão de ser jovem, ao criar sua personagem – nosso ANTI-HERÓI – Holden Caulfield; um cara nada confiável, reprovado na escola, contestador, mentiroso, inteligente, sensível e muito cínico. Holden conquistou gerações – até hoje, em todo o mundo. Seu criador, no entanto, se tornou um mistério, com todo o sucesso de sua obra, Salinger fugiu dos holofotes, refugiando-se da sociedade, não dá entrevistas e muito menos permite ser fotografado, no duro.
Criador e criatura estão muito próximos, Holden nos conta em alguns trechos de seu desejo de ir para o Oeste, morar numa cabana, isolar-se – possível influência de Thoreau e Whitman – como fez seu inventor. Além disso, o inquieto Holden detesta cinema, assim como J. D. Salinger que até hoje não autorizou a adaptação para o cinema de sua maior criação. Tem mais, o autor serviu o exército na Segunda Grande Guerra – um breve comentário de Holden acerca de “Adeus às Armas” de Ernest Hemingway, livro que trata entre outras coisas, da Guerra Espanhola: “tinha no livro um sujeito chamado Tenente Henry que era considerado um bom sujeito e tudo. Não sei como o D.B. podia detestar tanto o exército e a guerra e tudo, e ao mesmo tempo gostar de um cretino daqueles”.
Em uma leitura superficial, pode-se resumir o romance como a passagem de um final de semana da vida de um jovem: não se sabe especificamente onde ele se encontra, mas sabemos que está sob tratamento mental em alguma instituição. A história de Holden é narrada a partir de um sábado na escola Pencey, na qual foi reprovado em algumas matérias e expulso. A caminho de casa, antes do tempo e sem o conhecimento de seus pais, Holden nos conta das pessoas que procurou, das que encontrou, dos novos lugares, sempre contando histórias, mentiras e criticando a todos, até encontrar-se com sua irmã mais nova Phoebe, em Nova Iorque.
Ingenuidade do leitor que não percebe a grande trajetória em questão. Holden Caulfield não é apenas um adolescente chato, mal resolvido e mal humorado. Ele é a passagem da infância para o mundo adulto e suas responsabilidades. E esse é o seu maior MEDO. Para o jovem rapaz, os adultos são falsos e mentirosos, perderam a inocência e a honestidade que as crianças têm. Holden diz que os adultos são falsos, ok, mas não percebe que ele mesmo está o tempo todo criticando e mentindo para as pessoas – é a forma que encontrou para se proteger, por se achar único, o que justifica o uso diário de seu chapéu de caça.
Numa tentativa fantasiosa para se justificar o garoto Caulfield inventa dois mundos: o da hipocrisia adulta e o da inocência infantil, querendo de qualquer forma permanecer puro – mesmo já corrompido por seu cinismo – essa fantasia fica clara quando Holden conta à Phoebe sobre sua vontade de ser o apanhador no campo de centeio: “fico imaginando uma porção de garotinhos brincando no campo de centeio. Milhares de garotinhos e ninguém por perto. Eu fico na beirada de um precipício maluco. Sabe o quê eu tenho que fazer? Tenho que agarrar todo mundo que vai cair no abismo”. O diálogo entre os irmãos no qual Holden conta de seu desejo imaginário é a melhor sacada do livro, o título – inspirado num verso do poeta Robert Burns – e porque não dizer poético, é a metáfora desta transição tão temida por Caulfield. Ele estaria ali evitando que a inocência fosse perdida num abismo. Perder a pureza é tão ruim quanto cair num abismo, não tem volta.

Sobre o autor:

Jerome David Salinger nasce em Nova York, em 1919, filho de pai judeu e de mãe cristã. O escritor é um dos nomes mais importantes da literatura norte-americana deste século. Seu romance mais conhecido é O Apanhador no Campo de Centeio. A linguagem coloquial e humorística típica dos adolescentes revolucionaram a escrita literária da época.

http://salinger.org/

Delírios Românticos

2006-02-25T16:52:00.001-03:00

Estejam preparados! A seguir presenciaremos o encontro de quatro grandes representantes da geração romântica. Caracterizados pelo exagero, o amor não correspondido, o mal-do-século, o subjetivismo e pela grande influência de Lord Byron. Os poetas encontram-se no século XIX, no Rio de Janeiro, em uma taberna qualquer, numa noite longa de inverno, encontra-se Castro Alves, já consumido pela bebida e tomado por lamentações. O homem atormentado, entre uma taça e outra, chora e procura respostas...
- E que é que fiz Senhor? Não basta inda de dor, Ó Deus terrível?
Bebe mais uma taça.
- Deus! Ó Deus! Onde estás que não respondes?
Chega Álvares de Azevedo, sóbrio e melancólico, senta-se na mesma mesa e grita:
- Cala-te Castro! És um louco Castro Alves!
CASTRO: És o anjo da morte! O que queres?
ÁLVARES: Vinho! Vinho! Não vês que as taças estão vazias? E também o sabor de um cigarro feiticeiro!
CASTRO: O horizonte sem fim... Por favor, mais vinho!
A taberneira, que é coxa, serve o vinho, enquanto Álvares acende um cigarro enrolado.
ÁLVARES: Bravo! Bravo! - E prossegue olhando para a garrafa de vinho - Os lábios da garrafa são como os da mulher: só valem beijos enquanto o fogo do amor os borrifa de lava...
CASTRO: Sim, sim... Mulheres... Ela em soluços murmurou-me: adeus!
ÁLVARES: Circunstância agravante, caro Cecéu...
CASTRO: Ela foi-se ao pôr da tarde, os ninhos desabaram... No abandono... Murcharam-se as grinaldas de lianas que tanto me custaram... Ó Senhor! Leve-me contigo!
ÁLVARES: O materialismo é árido como o deserto, é escuro como um túmulo!
CASTRO: Mas que música suave ao longe soa!
Entram Gonçalves Dias e Casimiro de Abreu, abraçados, alegres e cantando:

"Nosso céu tem mais estrelas,
Nossas várzeas têm mais cores,
Nossas flores têm mais vida,
Nossa vida mais amores..."

ÁLVARES: Silêncio, moços! Acabai com essas cantilenas horríveis!
CASTRO: Tens razão, é canto funeral! Que tétricas figuras!
ÁLVARES: Nada de tétrico! O que eles cantam não é real, é um sonho tudo isso!
GONÇALVES: Como amo a luz! O silêncio, e cores, e perfume e vida!
CASIMIRO: Como são belos os dias! Ah! A sombra das bananeiras! Dos laranjais!
ÁLVARES: Calai-vos malditos! O que tomaram?
GONÇALVES: É o desejo de uma pátria melhor!
CASIMIRO: A vida é um hino do amor! O céu sempre lindo! A lua beijando o mar! As ondas beijando a areia! Não seja tão pessimista caro Álvares!
CASTRO: O duelo da treva e do clarão! Um brinde cavalheiros!
Brindam com grande entusiasmo.
GONÇALVES: Mas diga-me rapaz, não acreditas numa pátria melhor?
ÁLVARES: Não, o que eu penso é diverso. É uma grande idéia que talvez nunca se realize.
CASIMIRO: Pois, conte-nos! No que pensas?
ÁLVARES: Anjo e demônio habitam as cavernas de um mesmo cérebro. Não é hora para isso!
GONÇALVES: Sou filho das selvas, nas selvas cresci! Admiro toda essa beleza! As palmeiras, as estrelas, o sabiá!
CASTRO: Liberdade peregrina! E nem tenho a sombra de uma floresta! (Ri)
O silêncio toma conta do ambiente...
CASIMIRO: O mesmo silêncio terrível...
ÁLVARES: É meia-noite. A hora amaldiçoada, dizem que a essa hora vagam espíritos...
CASIMIRO: A noite tem seus mistérios!
ÁLVARES: Esse mundo é monótono a fazer morrer de sono...
GONÇALVES: Aceita um cigarro, triste rapaz?
ÁLVARES: Sim! É belo fumar! O fumo, o vinho, as mulheres! Trazem-me uma alegria momentânea...
CASTRO: ´Stou louco de amores... Onde está Eugênia que não veio ainda?
GONÇALVES: Mas isso amor não é, é delírio.
CASTRO: Nos negros cabelos de moça bonita, formoso enroscava-se o laço de fita... Nos seus beijos de fogo há tanta vida...
Álvares já embriagado levanta-se e caminha em direção à taberneira, suspirando:
- Amorosa visão, mulher dos sonhos! Amo-te como o vinho e como o sono! Ah! Vem, pálida virgem!
A mulher assustada, some de sua visão. Álvares então segue lamentando:
- Vivo de amores, morrerei sonhando... Eu sou tão infeliz, eu sofro tanto!
GONÇALVES: Tu és valente, bem o sei, confessa!
CASIMIRO: Quem dera que sintas as dores de amores que louco senti!
CASTRO: Eu não sei tua história... Mas que importa?
CASIMIRO: Lábios formosos daquela virgem, um olhar meigo eterno que brilhaste por entre aquelas pestanas aveludadas... Ah mulher! Mulher! Que tão cedo esqueceste o homem que te votou o amor mais ardente de sua alma!
ÁLVARES: Essa dor que a vida devora...
Casimiro descontrolado põe-se a chorar.
CASTRO: Que tens criança? Quero ver-te brilhar!
CASIMIRO: Meu Deus! Que gelo, que frieza aquela! Ai mulher! Tu me mataste! Chamaste-me de criança, Castro minha infância querida! Que saudades!
GONÇALVES: Dois corações que juntos batem, que juntos vivem, se os separam, morrem. Basta, irei a Portugal. Dos mares à amplidão!
CASTRO: Não partas não! Aqui todos te querem! O que busca além dos horizontes?
GONÇALVES: Com quanto amor eu amo Ana Amélia! E esta oculta paixão, na dor aumenta intérprete nas lágrimas... Enganei-me... Horrendo caos... Necessito de novo ares.
CASTRO: A Europa é sempre Europa, a gloriosa!
Casimiro acompanha Gonçalves na saída da taberna.
CASTRO: Que noite fria! E é tarde! É muito tarde! Oh! Eu quero viver beber perfumes... No seio da mulher há tanto aroma...
ÁLVARES: Amei muito uma moça, parece-me então que se aquela mulher que me faz estremecer assim soltasse sua roupa de veludo e me deixasse pôr os lábios sobre seu seio um momento, eu morreria num desmaio de prazer!
CASTRO: Uma chuva de pétalas no seio! - Suspira. -
ÁLVARES: Ah! Se eu morresse amanhã! Há poucos dias meu cavalo arrepiou-se, pulou e deu-me um tombo...
Castro dá gargalhadas.
ÁLVARES: Não rias de mim! Não me sinto bem... Ó minha mãe, pobre coitada que por minha tristeza se definhas. Passei ontem a noite junto dela.
CASTRO: Morrer... Quando este mundo é um paraíso!
ÁLVARES: Não escuta a gritar as caveiras?
CASTRO: Meu Deus! Meu Deus! Que horror!
ÁLVARES: Não derrame por mim nenhuma lágrima...
Álvares cai sobre a mesa num sono profundo e eterno, para ele havia chegado a grande noite. Castro Alves assustado grita:
- Senhor Deus dos desgraçados! Dizei-me se é loucura!
Passados alguns anos, Castro retorna à mesma taberna e lá recebe uma correspondência de Gonçalves Dias, nela o amigo conta do falecimento de Casimiro de Abreu, vítima do mal-do-século e envia-lhe sua "Canção do Exílio", demonstrando a vontade de retornar à sua pátria. Tal fim não se realizou, Gonçalves faleceu em um naufrágio.
Castro Alves murmura:
- Ó sono! Unge-me as pálpebras.

Equilíbrio

2006-02-19T23:26:00.001-03:00

guache, papel canson.

ANTONIETA TA TA

2006-01-13T20:17:00.001-02:00

plástica, papel canson.

A L L S T A R

2006-01-06T17:00:00.001-02:00

recorte e colagem, papeis diversos e barbante.

Claro que é rock!!!!

2005-11-30T00:16:00.005-02:00

Venho registrar minha fantástica experiência musical após o festival Claro que é Rock! Festival este MONSTRO – logo que cheguei o show do Fantomas já havia começado, estava praticamente no final, confesso que som esquizofrênico de Mike Patton e sua banda não é muito fácil de digerir. Em seguida, o psicodélico Flaming Lips entrou em cena e Wayne Coyne logo prometeu: vocês vão ver o show mais foda de suas vidas! E foi, sensacional! Dezenas de pessoas vestidas de bichos de pelúcia no melhor estilo Parmalat, músicos fantasiados de Papai Noel e caveira, confetes, balões coloridos, papel picado, brinquedinho de criança fazendo música e o mais fantástico: a bolha em que Coyne entrou e circulou por cima da platéia, genial! Estavam todos conquistados! Quanto à música, os clássicos “She Don't Use Jelly”, “ Do You Realize?” e “ Yoshimi Battles The Pink Robbots” levaram a platéia as lágrimas! E pra quem não estava sintonizado com a banda, Coyne ajudou repetindo o refrão e fazendo com que todos cantassem! Lindo! O coro de milhares de vozes em "Bohemian Rhapsody", numa espécie de karaokê gigante, foi de emocionar e ainda teve o protesto contra George Bush em "War Pigs", do Black Sabbath. Fiquei sem palavras, mas precisava me recuperar rápido, logo estaria vendo o meu rei: Iggy Pop! Enfrentei umas filas, para banheiro e cerveja e já fui de encontro ao segundo palco esperar por ele.

Iggy & The Stooges subiram no palco com o som super mega alto era "I wanna be your dog" Na setlist, clássicos e mais clássicos dos dois primeiros álbuns dos Stooges (The Stooges,1969, e Fun House, 1970) se alternavam para a loucura da galera. Iggy vestia um jeans justíssimo e baixo, modelo feminino e passou o tempo todo dançando, se contorcendo e simulando sexo com as caixas de som, para delírio dos fãs! Mais tarde, começou a chamar o público para o palco, e claro foi atendido, cantou "No Fun" entre mais de 10 fãs!!! Quando o show terminou fiquei pensando se hoje, aos 58 anos Iggy Pop arrasou no palco, como então eram os shows de início de carreira?

Pausa! Agora virão os meninos do Sonic Youth! A banda nova-iorquina tocou músicas novas entre os clássicos "Schizophrenia","Bull In The Heather"e "Drunken Butterfly", com melodias levadas pelas guitarras distorcidas e pelo baixo hipnótico da Kim Gordon. Foi de ficar com zumbido nos ouvidos. Quer mais? Para fechar a noite, Trent Reznor e seu Nine Inch Nails, o show mais agressivo do festival - uma iluminação absurda entre guitarras pesadas e batidas eletrônicas, o NIN detonou tocando clássicos de seus primeiros álbuns como "Sin, "Terrible Lie" e "Closer". Foi um show curto, mas inesquecível, terminaram quebrando os instrumentos... E viva o rock industrial!!!!!!!!!!!

Do you realize??

Vânia e seu universo paralelo

2005-11-13T23:36:00.002-02:00

tela, plática e óleo.

- Venta no mundo de Vania?
- Venta, vento das asas.
- Voce voava enquanto o pintava.
- Vania também, e sempre voará, seu maior desejo era voar.
- Virar borboleta?
- Viraria qualquer ser alado, o que importa é a sensação.
- Viraria rosa no campo.
- Rosas têm asas?
- Rosas têm muitas coisas, seu cheiro é de rosa. Entorpece minha carne, me atira aos espinhos, cria ilusão.
- Rosa por ser delicada e fechada, abre-se quando bem cuidada.
- Sou beija-flor inquieto.
- Cuide de suas rosas então, como faz o pequeno príncipe.

Moça no bar

2005-11-06T22:29:00.001-02:00

recorte e colagem, papeis diversos e fita de cetim.

A santa

2005-08-14T10:43:00.001-03:00

Quero falar sobre a mulher que apareceu no salão subitamente dirigindo-se para a estátua envolta por um manto azul. Ela segurava naquelas mãos de gesso como um apoio. (psicológico?) E ficou ali por muitos minutos cercando a imagem que olha para lugar algum, que não tem calor e ainda é inodora, afinal cheiro traz segurança.
Descrevo porque não entendo, imagens me causam desconforto e ao presenciar aqueles dedos vermelhos apertados, imaginava as promessas ali negociadas, uma TROCA. Desse deus tenho medo.

O vento

2005-06-18T01:26:00.001-03:00

Há tempos não escrevia no caminho de volta para casa... È que foi tão aliviante sentar nesta poltrona macia, dentro de um ônibus tão vazio e, novo!
Não foi tal surpresa banal que me motivou a pegar o cardeninho e buscar na mochila carvernosa uma caneta, nem foram os chilenos vendendo na rua aquele mesmo som hippie e chato que escutava enquanto o ônibus cheirosinho não chegava.
Antes, bem antes, vinha reparando nas pessoas do trem, e observei seguidamente um velho. Pensei que os velhos têm sempre uma expressão ou algum traço marcante de tristeza, dureza, peso, cansaço, solidão.
Os olhos são pesados, a testa franzida sem mesmo querer franzi-la, às vezes faltam dentes... O homem parece tão frágil em tantos aspectos.
E penso: uma vida inteira pode ser tão ruim?
Saí do trem e seguindo o caminho senti um vento fresco em pleno centro, e me perguntei o motivo de gostar tanto da sensação do vento. Ou ainda, por que sempre o vento compõe meus textos?
Mas... Reparaste que os velhos também estão ultimamente presentes em minhas linhas? Será algum medo? Não! Porque o velho que descrevi no texto anterior é um velho apaixonante.
Enquanto os chilenos tocavam sua música, continuei me indagando sobre o vento, que traz novos ares. Isso é bom. O vento toca. Surgem novas idéias. Uma renovação. Um voto de esperança.
E não seriam os velhos conhecedores de muitos desses ares, das novas idéias, que já são caducas? Ou seriam os velhos o produto do tempo? Tendo semblantes tristes e pesados, as idéias não foram renovadoras? ?Não houve esperança?
Será que os velhos gostam do vento?
Fim da transmissão.

cores e curvas

2005-06-11T23:20:00.001-03:00

paintbrush.

para aldous

2005-06-04T20:46:00.001-03:00

A menina de saia sentou
e apoiou o rosto em sua mão fria
e expirou lentamente
e olhou o velho tagarela
e sorriu ao ouvir suas histórias
e observou sua bengala simplória
e decidiu chegar mais perto
e ele contou sobre as drogas
e ela se interessou
e falou sobre o futuro
e a moça temeu
e conversaram sobre cinema
e satisfeitos fumaram cigarros
e o senhor ofereceu um trago
e a menina desejou mais.

Infância

2005-05-31T00:17:00.000-03:00

Adoro essa foto!

Esses olhinhos virados... Tão sapeca, ninguém imagina o turbilhão de idéias espetaculares que surgiam na minha mente infantil e perturbada...

Varvara Wing

2005-04-30T20:45:00.001-03:00

O vento gelado apareceu, tocou em meu rosto delicadamente, mas logo o coração ficou apertado, como os nós de um cachecol que aquece pescoços sensíveis. Enfim os dias frios de outono chegaram e com eles saudade daquela moça divertida que me fazia sorrir quando tudo parecia tão complicado... E ela diria - mas que DRAMA hein Dona Lu?- seguido de um sorriso maroto. Simplicidade em todas as formas. Nossas gargalhadas ecoavam nas avenidas, assim como os gritos cantantes de músicas rebeldes ou ainda inventadas, criatividade muito fértil nessas mentes, acompanhadas de coreografias manuais, sim, mãos dançantes desfilavam pelas ruas paulistanas!Exóticas num boteco de padaria, usando chapéus e pedindo mais um dose de gim!Os dias eram intensos ao seu lado, sempre recheados de criatividade e idéias mirabolantes, fizemos muitas coisas, de quase todas as coisas possíveis, ou mesmo aquelas que habitam o imaginário não muito certo de garotas de vinte e poucos anos. Esse mesmo vento sempre trará bons momentos, para lembrar que viver bem é assim.

Jogo do Humor

2005-04-23T20:33:00.003-03:00

Sinto-me estranha
nem bem-humorada
ou mal -humorada,
sem definição,
no sabido dicionário
não há essa palavra.
Mas como definir esse humor?
quieto, reservado, observador.
Com senso de humor
diria que humores
são muito pessoais
às vezes, selvagens...

Exílio da Fome

2005-04-23T00:59:00.003-03:00

Minha terra é rica e fértil,
por ela inda voa algum sabiá,
as aves que por aqui passam
são mais gordas que as de lá.

Lá tem bananas, beringelas,
côco, arroz e fubá
barrigas vazias, só costelas,
soja, onde estará?

Ao lembrar disso sozinho,
mais dor encontro por lá,
minha terra, nosso ninho,
tanta fome que se dá.

Minha terra tem sabores
mas poucos os conhecem por lá,
endinheirados, pobres doutores
enviam tudo para cá,
e o povo engole a seco,
mais uma colher de fubá.

Não quero voltar para lá,
ter de buscar de boca em boca
um grão para saborear,
não sou sabiá, sou mosca
cansada de tanto procurar,
soja onde estará?