"Socorro" - A. Antunes

"Tal é o fim de todo o condicionamento: fazer

as pessoas apreciarem o destino social a que não podem escapar."

(Aldous Huxley)

25 de Janeiro - Alguma Rua que nos dê sentido

começa

depressa.

- não impeça!

atravessa,

atravessa,

vai nessa!

travessas

mais travessas.

acessa:

nada cessa.

ingressa.

apressa.

- apressa!

- não interessa,

arremessa!

- não interessa,

meça

às avessas.

remessas

e mais remessas

compressas.

regressa

com pressa

à beça!

confessa:

que pressa

é essa?

São Paulo

Vende-se

Descia a rua com pressa, passos apertados em sapatos baratos que contrastavam com vitrines de luxo. Entre laços, fitas e dourado, seus olhos buscavam a beleza, talvez aquele casarão antigo, que no imaginário da menina tornava-se palco das histórias mais românticas à moda antiga, claro... A casa com aparência desleixada estava deslocada em meio a tanta modernidade, mas o charme amarelado ainda era por poucos admirado. Márcia sempre se encantava ao se deparar com o casarão, a emoção era a mesma a cada encontro. Dessa vez, notou a placa que indicava uma futura, provavelmente distante, venda. Seu rosto fino de expressão ingênua vibrou ao imaginar como seria viver entre paredes antigas, que guardavam tantos segredos e histórias, em prováveis cômodos imensos, janelas altas e um jardim que teria cor de todas as flores. Foi surpreendida então, quando viu uma senhora um tanto enrugada sentada na varanda, a olhar o movimento. Estava arrumada, um belo vestido, parecia estar esperando por alguém. Elas cumprimentaram-se e a senhora acenou, e os passos de Márcia agora saltitavam na descida. Os dias passaram, a moça retornou, e a placa ainda estava lá, mas dessa vez o portão estava aberto. Márcia parou de frente para a casa. Olhou para um lado e para o outro, não hesitou, entrou com toda vontade, cruzou o jardim seco rapidamente, seu coração batia acelerado. Bateu na porta... Nada. Bateu novamente, e encostou a orelha na porta de madeira. Ouviu passos chegando, lentos e leves, logo a porta foi aberta. A velha senhora maquiada e madame, com certa dificuldade e voz rouca convidou-a para entrar.A sala era escura, e de longe ouvia-se um bolero distante... A mobília era pouca mas de bom gosto, quase toda coberta com lençóis bordados. A velha seguiu para a sala de estar e indicou a cadeira na qual a moça deveria sentar. Márcia sentou-se numa postura omissa e acompanhou o caminhar arrastado da senhora que foi até a cozinha. Seus olhos passaram pela coleção de bonecas de porcelana tão antigas quanto a sua dona, vestidas de modelos impecáveis e pela luz não se via pó algum. A velha madame voltou com uma bandeja, chá completo no melhor estilo inglês. O ambiente cheirava a "casa velha" e foi tomado por um aroma suave e doce.As duas bebiam lentamente, entre um gole e outro se observavam, nada foi dito até então. Márcia sem graça, desviou o olhar, e nas paredes encontrou quadros de molduras grossas e detalhadas, retratavam uma mulher posuda e seca. Em alguns estava acompanhada por dois homens distintos porém tristes. Márcia não conteve-se e perguntou se a senhora foi casada, apenas um balançar de cabeça respondeu-lhe que sim.- Tem filhos?E novamente um balançar de cabeça, desta vez negativo. Constrangida, a moça percebeu que a senhora não era de muitas palavras, e não sabia como iria conversar com ela, além disso, a velha via-a com ressalvas, os olhos percorriam-na severamente, sua ação criticava até mesmo as unhas que estavam mal pintadas.O chá terminou e a moça levantou-se apressadamente, não sentia-se bem em clima tão frio e moribundo. Dirigiu-se até a porta e a senhora agradeceu, aquela voz rouca disse que a casa não está à venda. Márcia com um meio sorriso desapareceu da vista opaca daqueles olhos marcados que completavam o semblante pesado da velha senhora abandonada.

A FEIRA

Tantas frutas expostas na banca... De muitas cores, formatos e perfumes.As crianças remelentas passam, olham, pedem. Procuram rapidamente por um pedaço suculento. Olhar extenso, desejo intenso, acompanhado de hálito ácido, de quem tem gastrite ou fome mesmo.Os velhos ficam ali por horas, uma verdadeira eternidade, caminham espaçadamente, sentam-se para descansar, suspiram, puxam papo com o primeiro indivíduo que aparece, na sorte de contar suas repetitivas histórias, e poder dizer exatamente qual o verdadeiro sabor de cada fruto.As donas de casa pomposas, munidas de seu grande potencial argumentativo, escolhem, cheiram e pechincham uma caixa da fruta da temporada. Mas não olham nos olhos de ninguém, só querem mais e mais.Os homens escolhem bem, apalpam, comparam, experimentam os sabores diversos. Apreciam cada lasquinha, facilmente cedida, e por eles tão desejada.Diversas pessoas circulam por ali, de muitas cores, formatos e perfumes. E como os frutos de final de feira, apodrecem. Em algum momento algo é perdido, o gosto, o cheiro, a cor. O prazer, a saciedade, a voracidade, o desejo, a busca. Enfim, se torna fétido.

Durou uma xícara de chá

(Janela Desconstruída)



A fumaça ainda estava lá,
e as luzes refletiam no chá,
ela sentada ali no bar
só a observar,
rua cheia, rostos familiares.
Noite clara, solitária,
a acompanhar os movimentos
do rapaz branco-leite
do outro lado da calçada,
seus olhos foscos e testa expressiva,
ali, só tristeza.
Ela se recolheu apertada
e chorou, lágrimas de esperança.
O chá acabou.

traços pelo tempo

colagem.

F I L M E

colagem.

Lábios piscando

fotografia de minha boca editada em paintbrush.

The Great Gatsby

Sim, tem todo aquele luxo e futilidade dispensáveis... Geração Perdida... Mas Jay Gatsby é um romântico das antigas - e é isso que Great Gatsby significa para mim, algo verdadeiro em tempos de eloquências materiais...

"Sorriu compreensivamente - muito mais do que compreensivamente. Era um desses sorrisos raros que têm em si algo de segurança eterna, um desses sorrisos com que a gente talvez depare quatro ou cinco vezes na vida. Um sorriso que, por um momento, encarava - ou parecia encarar - todo o mundo eterno, e que depois se concentrava na gente com irresistível expressão de parcialidade a nosso favor. Um sorriso que compreendia a gente até o ponto em que a gente queria ser compreendido, que acreditava na gente como a gente gostaria de acreditar, assegurando-nos que tinha da gente exatamente a impressão que a gente, na melhor das hipóteses, esperava causar."

As grandes festas cheias de glamour oferecidas por Gatsby, eram muito animadas, que tal um pouquinho de jazz para entrar no clima?

Sobre o autor:

Um dos escritores da chamada "Geração Perdida", Francis Scott Fitzgerald, 1896, é considerado um dos maiores escritores americanos do século XX. Suas histórias, reunidas sob o título Contos da Era do Jazz, refletiam o estado de espírito da sociedade nos Estados Unidos.

Fitzgerald começou a carreira literária em 1920, com o romance This Side of Paradise, que abriu espaço para sua publicação seguinte The Beautiful and Damned.
Mudou-se para a França, após a internação de sua esposa num hospício, onde concluiu o terceiro e mais famoso de seus romances, The Great Gatsby,1925. Em 1934 publicou Tender is the Night, romance que o autor considerava sua melhor obra.

Confira também a bela filmagem de O Grande Gatsby, de Jack Clayton, com Robert Redford e Mia Farrow.

http://www.fitzgeraldsociety.org/

O Apanhador no Campo de Centeio

Medo, insegurança, pureza, conflito e, sobretudo juventude. Particularidades do comportamento humano em um momento único na vida de todos os indivíduos. Esse foi o recorte escolhido pelo nova-iorquino Jerome David Salinger ao retratar Holden Caulfield – um adolescente de dezessete anos à beira de um ataque de nervos.
O impactante romance “O Apanhador no Campo de Centeio” publicado no início dos anos 50, se por um lado celebrado como a bíblia da juventude, também causou polêmica por parte de críticos que não o consideraram uma obra literária de importância – por sua linguagem jovial recheada de gírias e palavrões que fazem parte da realidade da rapaziada. Controvérsias à parte, o fato é que Salinger deu voz a quem não tinha vez: o jovem, em plena geração pós-segunda guerra. Ninguém havia escrito sobre a juventude de tal forma, ou melhor, havia descrito a juventude – suas dúvidas, maluquices, receios, inconformismos, enfim, o autor plantou ali a semente da rebeldia que viria a se fortalecer ainda mais com a geração beatnik, poucos anos após a publicação de “THE CATCHER IN THE RYE”.
Salinger foi inovador ao chegar tão perto da existência e confusão de ser jovem, ao criar sua personagem – nosso ANTI-HERÓI – Holden Caulfield; um cara nada confiável, reprovado na escola, contestador, mentiroso, inteligente, sensível e muito cínico. Holden conquistou gerações – até hoje, em todo o mundo. Seu criador, no entanto, se tornou um mistério, com todo o sucesso de sua obra, Salinger fugiu dos holofotes, refugiando-se da sociedade, não dá entrevistas e muito menos permite ser fotografado, no duro.
Criador e criatura estão muito próximos, Holden nos conta em alguns trechos de seu desejo de ir para o Oeste, morar numa cabana, isolar-se – possível influência de Thoreau e Whitman – como fez seu inventor. Além disso, o inquieto Holden detesta cinema, assim como J. D. Salinger que até hoje não autorizou a adaptação para o cinema de sua maior criação. Tem mais, o autor serviu o exército na Segunda Grande Guerra – um breve comentário de Holden acerca de “Adeus às Armas” de Ernest Hemingway, livro que trata entre outras coisas, da Guerra Espanhola: “tinha no livro um sujeito chamado Tenente Henry que era considerado um bom sujeito e tudo. Não sei como o D.B. podia detestar tanto o exército e a guerra e tudo, e ao mesmo tempo gostar de um cretino daqueles”.
Em uma leitura superficial, pode-se resumir o romance como a passagem de um final de semana da vida de um jovem: não se sabe especificamente onde ele se encontra, mas sabemos que está sob tratamento mental em alguma instituição. A história de Holden é narrada a partir de um sábado na escola Pencey, na qual foi reprovado em algumas matérias e expulso. A caminho de casa, antes do tempo e sem o conhecimento de seus pais, Holden nos conta das pessoas que procurou, das que encontrou, dos novos lugares, sempre contando histórias, mentiras e criticando a todos, até encontrar-se com sua irmã mais nova Phoebe, em Nova Iorque.
Ingenuidade do leitor que não percebe a grande trajetória em questão. Holden Caulfield não é apenas um adolescente chato, mal resolvido e mal humorado. Ele é a passagem da infância para o mundo adulto e suas responsabilidades. E esse é o seu maior MEDO. Para o jovem rapaz, os adultos são falsos e mentirosos, perderam a inocência e a honestidade que as crianças têm. Holden diz que os adultos são falsos, ok, mas não percebe que ele mesmo está o tempo todo criticando e mentindo para as pessoas – é a forma que encontrou para se proteger, por se achar único, o que justifica o uso diário de seu chapéu de caça.
Numa tentativa fantasiosa para se justificar o garoto Caulfield inventa dois mundos: o da hipocrisia adulta e o da inocência infantil, querendo de qualquer forma permanecer puro – mesmo já corrompido por seu cinismo – essa fantasia fica clara quando Holden conta à Phoebe sobre sua vontade de ser o apanhador no campo de centeio: “fico imaginando uma porção de garotinhos brincando no campo de centeio. Milhares de garotinhos e ninguém por perto. Eu fico na beirada de um precipício maluco. Sabe o quê eu tenho que fazer? Tenho que agarrar todo mundo que vai cair no abismo”. O diálogo entre os irmãos no qual Holden conta de seu desejo imaginário é a melhor sacada do livro, o título – inspirado num verso do poeta Robert Burns – e porque não dizer poético, é a metáfora desta transição tão temida por Caulfield. Ele estaria ali evitando que a inocência fosse perdida num abismo. Perder a pureza é tão ruim quanto cair num abismo, não tem volta.

Sobre o autor:

Jerome David Salinger nasce em Nova York, em 1919, filho de pai judeu e de mãe cristã. O escritor é um dos nomes mais importantes da literatura norte-americana deste século. Seu romance mais conhecido é O Apanhador no Campo de Centeio. A linguagem coloquial e humorística típica dos adolescentes revolucionaram a escrita literária da época.

http://salinger.org/

Delírios Românticos

Estejam preparados! A seguir presenciaremos o encontro de quatro grandes representantes da geração romântica. Caracterizados pelo exagero, o amor não correspondido, o mal-do-século, o subjetivismo e pela grande influência de Lord Byron. Os poetas encontram-se no século XIX, no Rio de Janeiro, em uma taberna qualquer, numa noite longa de inverno, encontra-se Castro Alves, já consumido pela bebida e tomado por lamentações. O homem atormentado, entre uma taça e outra, chora e procura respostas...
- E que é que fiz Senhor? Não basta inda de dor, Ó Deus terrível?
Bebe mais uma taça.
- Deus! Ó Deus! Onde estás que não respondes?
Chega Álvares de Azevedo, sóbrio e melancólico, senta-se na mesma mesa e grita:
- Cala-te Castro! És um louco Castro Alves!
CASTRO: És o anjo da morte! O que queres?
ÁLVARES: Vinho! Vinho! Não vês que as taças estão vazias? E também o sabor de um cigarro feiticeiro!
CASTRO: O horizonte sem fim... Por favor, mais vinho!
A taberneira, que é coxa, serve o vinho, enquanto Álvares acende um cigarro enrolado.
ÁLVARES: Bravo! Bravo! - E prossegue olhando para a garrafa de vinho - Os lábios da garrafa são como os da mulher: só valem beijos enquanto o fogo do amor os borrifa de lava...
CASTRO: Sim, sim... Mulheres... Ela em soluços murmurou-me: adeus!
ÁLVARES: Circunstância agravante, caro Cecéu...
CASTRO: Ela foi-se ao pôr da tarde, os ninhos desabaram... No abandono... Murcharam-se as grinaldas de lianas que tanto me custaram... Ó Senhor! Leve-me contigo!
ÁLVARES: O materialismo é árido como o deserto, é escuro como um túmulo!
CASTRO: Mas que música suave ao longe soa!
Entram Gonçalves Dias e Casimiro de Abreu, abraçados, alegres e cantando:

"Nosso céu tem mais estrelas,
Nossas várzeas têm mais cores,
Nossas flores têm mais vida,
Nossa vida mais amores..."

ÁLVARES: Silêncio, moços! Acabai com essas cantilenas horríveis!
CASTRO: Tens razão, é canto funeral! Que tétricas figuras!
ÁLVARES: Nada de tétrico! O que eles cantam não é real, é um sonho tudo isso!
GONÇALVES: Como amo a luz! O silêncio, e cores, e perfume e vida!
CASIMIRO: Como são belos os dias! Ah! A sombra das bananeiras! Dos laranjais!
ÁLVARES: Calai-vos malditos! O que tomaram?
GONÇALVES: É o desejo de uma pátria melhor!
CASIMIRO: A vida é um hino do amor! O céu sempre lindo! A lua beijando o mar! As ondas beijando a areia! Não seja tão pessimista caro Álvares!
CASTRO: O duelo da treva e do clarão! Um brinde cavalheiros!
Brindam com grande entusiasmo.
GONÇALVES: Mas diga-me rapaz, não acreditas numa pátria melhor?
ÁLVARES: Não, o que eu penso é diverso. É uma grande idéia que talvez nunca se realize.
CASIMIRO: Pois, conte-nos! No que pensas?
ÁLVARES: Anjo e demônio habitam as cavernas de um mesmo cérebro. Não é hora para isso!
GONÇALVES: Sou filho das selvas, nas selvas cresci! Admiro toda essa beleza! As palmeiras, as estrelas, o sabiá!
CASTRO: Liberdade peregrina! E nem tenho a sombra de uma floresta! (Ri)
O silêncio toma conta do ambiente...
CASIMIRO: O mesmo silêncio terrível...
ÁLVARES: É meia-noite. A hora amaldiçoada, dizem que a essa hora vagam espíritos...
CASIMIRO: A noite tem seus mistérios!
ÁLVARES: Esse mundo é monótono a fazer morrer de sono...
GONÇALVES: Aceita um cigarro, triste rapaz?
ÁLVARES: Sim! É belo fumar! O fumo, o vinho, as mulheres! Trazem-me uma alegria momentânea...
CASTRO: ´Stou louco de amores... Onde está Eugênia que não veio ainda?
GONÇALVES: Mas isso amor não é, é delírio.
CASTRO: Nos negros cabelos de moça bonita, formoso enroscava-se o laço de fita... Nos seus beijos de fogo há tanta vida...
Álvares já embriagado levanta-se e caminha em direção à taberneira, suspirando:
- Amorosa visão, mulher dos sonhos! Amo-te como o vinho e como o sono! Ah! Vem, pálida virgem!
A mulher assustada, some de sua visão. Álvares então segue lamentando:
- Vivo de amores, morrerei sonhando... Eu sou tão infeliz, eu sofro tanto!
GONÇALVES: Tu és valente, bem o sei, confessa!
CASIMIRO: Quem dera que sintas as dores de amores que louco senti!
CASTRO: Eu não sei tua história... Mas que importa?
CASIMIRO: Lábios formosos daquela virgem, um olhar meigo eterno que brilhaste por entre aquelas pestanas aveludadas... Ah mulher! Mulher! Que tão cedo esqueceste o homem que te votou o amor mais ardente de sua alma!
ÁLVARES: Essa dor que a vida devora...
Casimiro descontrolado põe-se a chorar.
CASTRO: Que tens criança? Quero ver-te brilhar!
CASIMIRO: Meu Deus! Que gelo, que frieza aquela! Ai mulher! Tu me mataste! Chamaste-me de criança, Castro minha infância querida! Que saudades!
GONÇALVES: Dois corações que juntos batem, que juntos vivem, se os separam, morrem. Basta, irei a Portugal. Dos mares à amplidão!
CASTRO: Não partas não! Aqui todos te querem! O que busca além dos horizontes?
GONÇALVES: Com quanto amor eu amo Ana Amélia! E esta oculta paixão, na dor aumenta intérprete nas lágrimas... Enganei-me... Horrendo caos... Necessito de novo ares.
CASTRO: A Europa é sempre Europa, a gloriosa!
Casimiro acompanha Gonçalves na saída da taberna.
CASTRO: Que noite fria! E é tarde! É muito tarde! Oh! Eu quero viver beber perfumes... No seio da mulher há tanto aroma...
ÁLVARES: Amei muito uma moça, parece-me então que se aquela mulher que me faz estremecer assim soltasse sua roupa de veludo e me deixasse pôr os lábios sobre seu seio um momento, eu morreria num desmaio de prazer!
CASTRO: Uma chuva de pétalas no seio! - Suspira. -
ÁLVARES: Ah! Se eu morresse amanhã! Há poucos dias meu cavalo arrepiou-se, pulou e deu-me um tombo...
Castro dá gargalhadas.
ÁLVARES: Não rias de mim! Não me sinto bem... Ó minha mãe, pobre coitada que por minha tristeza se definhas. Passei ontem a noite junto dela.
CASTRO: Morrer... Quando este mundo é um paraíso!
ÁLVARES: Não escuta a gritar as caveiras?
CASTRO: Meu Deus! Meu Deus! Que horror!
ÁLVARES: Não derrame por mim nenhuma lágrima...
Álvares cai sobre a mesa num sono profundo e eterno, para ele havia chegado a grande noite. Castro Alves assustado grita:
- Senhor Deus dos desgraçados! Dizei-me se é loucura!
Passados alguns anos, Castro retorna à mesma taberna e lá recebe uma correspondência de Gonçalves Dias, nela o amigo conta do falecimento de Casimiro de Abreu, vítima do mal-do-século e envia-lhe sua "Canção do Exílio", demonstrando a vontade de retornar à sua pátria. Tal fim não se realizou, Gonçalves faleceu em um naufrágio.
Castro Alves murmura:
- Ó sono! Unge-me as pálpebras.

Equilíbrio

guache, papel canson.

ANTONIETA TA TA

plástica, papel canson.

A L L S T A R

recorte e colagem, papeis diversos e barbante.